viernes, 29 de mayo de 2009

Nos queda la palabra, Poeta Juan Manuel Roca

¿Se acuerda, Maestro, del epígrafe de Bertolt Brecht a su libro Pais Secreto?
"Verdaderamente vivo en tiempos sombríos
¡Qué tiempos estos en que hablar sobre árboles
es casi un crímen
porque supone callar sobre tantas alevosías"


Confesión del antihéroe
De su libro Biblia de Pobres-Fragmento
Nunca llegué a sitio alguno.
Cuando los altos viajeros
Se deslizaban en un hondo silencio
Y veían la tierra como una aldea perdida,
Yo miraba en la oscuridad de los armarios
Pequeñas lunas de alcanfor.
Muchos impacientes caían en combate
Cuando era humillado en oscuras oficinas.
Los inventores de la máquina de sueños
Cenaban con mujeres más bellas que sí mismas.
Una ración de orfandad me era servida
Bajo techos que dejaban caer migajas de yeso en el mantel.
Nunca llegué más allá de la próxima esquina...
El pasado 16 de mayo (2009) en Granada, España (la casa de Federico), el poeta, narrador, ensayista, crítico de arte y periodista colombiano Juan Manuel Roca fue premiado en la IX edición del Premio Casa de América de Poesía Americana, por su poemario Biblia de Pobres. Quienes hemos sido sus seguidores ya estamos acostumbrados a los muchos (aunque insuficientes) reconocimientos a su tesón literario, entre los que se cuentan: II Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus en 1975, el Premio Nacional de Poesía Universidad de Antioquia en 1979, el premio Mejor Comentarista de Libros Cámara del Libro en 1992, el Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar en 1993, el Premio Nacional de Cuento Universidad de Antioquia en 2000, el Premio Nacional de Poesía Ministerio de Cultura en 2004, el premio José Lezama Lima de Casa de las Américas de Cuba en 2007 y el premio Poetas del Mundo Latino Víctor Sandoval, el mismo año. Sus libros publicados: Memoria del agua (1973), Los ladrones nocturnos (1977), Señal de cuervos (1979), Fabulario real (1980), Pais secreto (1979-87), Pavana con el diablo (1990), Ciudadano de la noche (1989-2003), Prosa reunida (1993), La farmacia del ángel (1995), Tertulia de ausentes (1998), Teatro de sombras con César Vallejo (2002), Un violín para Chagall (2003-4), Las hipótesis de nadie (2005-6), El ángel sitiado y otros poemas (2006), Testamentos (2008) y éste, que no es el último, Biblia de Pobres.
Y, con todo ese trabajo, de cien universitarios colombianos a quienes se les preguntó por Juan Manuel Roca, sólo once tuvieron alguna vaga idea. ¡Ay, maestro! ¡Qué karma haber nacido en este uberrimiadero! Cuán distinto hubiese sido su prestigio si hubiese nacido, o habitase, en Argentina, Uruguay, Chile, México o España.

lunes, 25 de mayo de 2009

Hospital San Juan De Dios-Por su salud MORAL

JUNIO 12-Concierto de Amor y Vida
No vaya sólo "por pasarla full" (que lo va a pasar). Ni vaya por hacer bulto (que lo necesitamos). Ni vaya por expresarle solidaridad a cuatro gatos que se empecinan en una batalla perdida contra el terrible predador social que acecha tras la nefasta Ley 100. Vaya, gócese la rumba, sume uno más a la multitud, identifíquese con el dolor de todos aquellos padres y madres absurdamente arrancados de sus empleos y de los millares de enfermos desplazados hacia las eps o abandonados a su s(m)uerte. Pero, sobre todo, asista para hacerle saber a los pícaros de cuello blanco que usted tiene dignidad, que usted merece respeto y que no estamos solos, quietos ni callados.

viernes, 22 de mayo de 2009

María Amelia López-In Memóriam

"Non quero bágoas nin frores
Só quero a pedra de abalar dos meus amores"
¿Será la noche,
nuestra dulce amiga,
arca que guarde todo lo penado?
¿Será la muerte
el único auriga
que nos lleve en su carro alegremente
a la paz que tanto hemos anhelado?
Bravo, por esos dos años de blogueo productivo. A mis 95 años / 95 years old blogger.

martes, 19 de mayo de 2009

El último Patriarca

SOLEDADES

Ellos tienen razón
esa felicidad
al menos con mayúscula
no existe
ah pero si existiera con minúscula
sería semejante a nuestra breve presoledad
después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad
ya sé que es una pobre deformación
pero lo cierto es que en ese durable minuto
uno se siente solo en el mundo
sin asideros
sin pretextos
sin abrazos
sin rencores
sin las cosas que unen o separan
y en esa sola manera de estar solo
ni siquiera uno se apiada de sí mismo
los datos objetivos son como sigue
hay diez centímetros de silencio
entre tus manos y mis manos
una frontera de palabras no dichas
entre tus labios y mis manos
y algo que brilla así de triste
entre tus ojos y mis ojos
claro que la soledad no viene sola
si se mira por sobre el hombro mustio
de nuestras soledades
se verá un largo y compacto imposible
un sencillo respeto por terceros o cuartos
ese percance de ser buenagente
después de la alegría
después de la plenitud
después del amor
viene la soledad
conforme
pero qué vendrá después de la soledad
a veces no me siento tan solo
si imagino
mejor dicho si sé
que más allá de mi soledad y de la tuya
otra vez estás vos
aunque sea preguntándote a solas
qué vendrá después de la soledad.
Mario Benedetti
La poesía, como el Alzheimer, es una enfermedad de hombres mayores o mujeres jóvenes. Eso, por lo menos, permiten colegir los nombres de Martí, Rubén Darío, Porfirio, José Asunción, Neftalí, Jorge Luis, Rafael, León, Jaime, Raúl y Mario (Que en los comienzos del siglo pasado Europa dejase saber de algunas excepciones -Miguel, Paul o Federico- no le quitan validez a esta afirmación, si pensamos en lo que representaba en ese tiempo tener 21 o 27 años). Las mujeres, bueno ¿Qué edad tenían Violeta, Gabriela, Alexandra, Silvia, Maruja o Meira? La muerte de Mario no es sólo el deceso de un poeta más, es el fín de una especie de patriarcas que cumplían la sagrada misión de comunicarle a las nuevas generaciones los designios del Oráculo para hacer posible la reacción vital y el sacudimiento de la conciencia. Pero, los tiempos modernos terminaron haciendo superflua y anacrónica esta labor. Hoy la poesía es un espectáculo al que asiste una multitud de curiosos desprogramados que miran al verseador conectados a su iPod o enchufados a su fachebuc y que si anotan algunas frases afortunadas es para colgarlas en su sitio o usarlas como decorado en su libreta de apuntes. En cuanto al Maestro Mario Benedetti, en Colombia la ironía, que todo lo pudre, se ensañó con su buen nombre: un endriaguillo, descarado exponente de un conjunto de características absolutamente opuestas a la mirada poética, inteligente (o al menos decente) exhibe su apellido como un nuevo rico ostenta su blasón recién comprado a un anticuario.
No pierdo la esperanza de que, como aquel neooptimista desubicado que se apresuró a publicar en los años ochenta
El fín de la historia, tenga la fortuna de ser atropellado por una nueva realidad en la que uno o varios (en la Poesía, la Filosofía o el Arte, uno es bandada) individuos asuman el compromiso de iluminar esta nave con un discurso que proponga otras miradas sobre esta monotematizada manera de existir.

jueves, 14 de mayo de 2009

"Seguridad democrática"=Violencia Social

EXODO

¡Gustad vuestra prueba!
Esto es lo que estabais
impacientes por conocer.
Corán, Sura 51, Aleya 14
La noche, el trueno...
el asedio trepidante de los asesinos...
La sangre, el infierno...
Súplicas y lamentos esparcidos
como cuentas de una rota camándula de penas.
Un murmullo difuso...
Unas trémulas sombras que se escurren
minúsculas, ahuyentadas, silenciosas,
peregrinas de su origen,
trashumantes de sí mismas...
Su hoy es el pavor,
su mañana la muerte
-único inexorable cesar del sufrimiento-
Rabia y miedo que se funden
en el confuso momento en que empezaron
empujando la noria sin trinquete
del rencor y la desesperanza.
Dorian Villa S.

martes, 5 de mayo de 2009

Rincón Bohemio

"Venga una historia de ayer
que apreciarán los más lerdos;
el destino no hace acuerdos
y nadie se lo reproche-
ya estoy viendo que esta noche
vienen del sur los recuerdos".
Borges

Edmundo Rivero - Lunfa reo

discospreludio.com

www.cuartetotangoquerido.com

NOSTALGIZANDO
Si la nostalgia, saudade, morriña, añoranza, melancolía, no importa cómo la llamemos, es el regreso a los lugares y los tiempos donde y cuando alguna vez fuimos felices, ¿por qué tiene esa pátina de tristeza? Y ¿por qué nos gusta tanto? Claro, habrá quien diga que a nadie le gusta la tristeza y pondrá como ejemplos los abigarrados estilos del diseño de modas o las insensibles letras de los ritmos "modernos", "tropicales" o "bailables" (Quizás, hasta se pueda sostener algún tipo de debate sobre la vulgaridad de la alegria y la complejidad de la tristeza). Mientras tanto, como para preparar el ambiente, yo pregunto qué clase de expresión artística, poética o filosófica que haya sobrevivido al comején de los años, ha surgido o podría surgir de un estado de alegría, euforia o satisfacción. Sin la noble belleza del sentimiento nostálgico ¿Cómo sonarían Schubert, el blues, el rock, el tango, el bolero, el bossa nova, el vallenato? ¿Cuál sería la magia del Polaco, Rivero, Sosa, la Joplin (Janis), Elvis (Presley), Joao, Jobim, Vinicius, Serrat, Brel, Brassens, Sabina, la Winehouse...? ¿En qué parajes unidimensionales y monocromáticos se fijaría nuestra mirada si no existiesen Mantegna, Durero, Van Gogh y Goya? ¿Qué mejor acicate a nuestra conciencia que la triste crudeza de Nietzsche o el taciturno nihilismo de Ciorán? ¿Cómo intuiríamos la dulzura del dolor sin el delirio etílico de Poe, la inconformidad agreste de Baudelaire, los reclamos furtivos de Miguel Hernández, los susurros entrecortados de Silva (José Asunción) o el lamento de ocarina de César Vallejo?... Para resumir, ¿Qué sería de la vida sin la nostalgia? ¿Cómo sería la nostalgia sin la tristeza? ¿Qué sería de la tristeza sin la poesía? ¿Qué diría la poesía sin el tema del amor? y ¿Cómo sería el amor sin la mujer (o sin el hombre)? Vida, nostalgia, tristeza, mujer (u hombre, como diría alguna reinita paisa), amor, poesía, arte, filosofía...frenético ouroboros que se consume y renace inmerso en el torbellino de su propio girar, como la Nada, que es la otra cara del Todo, o como el Todo, que es la otra cara de Dios, o como Dios, que es la otra cara de la Nada en el dado trilátero del cosmos (Ah...te pillé, viejo Albert: no esque Dios no juegue a los dados, es que El es el Dado y esto que llamamos vida es su rodada). Resultaste teniendo razón, maestro Hölderlin: Poeta y loco hoy, y Dios, tal vez, mañana. En fin, hay tanto qué decir y es tan poco el espacio... "Pero es tan bello ver fugarse los crepúsculos", como dijo León; o, como dijo Pablo, "Es tan corto el amor y es tan largo el olvido"
http://www.youtube.com/watch?v=uzMisfTD3-k
http://www.youtube.com/watch?v=_NyyjdY4WJs
http://www.youtube.com/watch?v=e3oXyj7npb4
http://www.youtube.com/watch?v=u1cKpPTIu5g
http://www.youtube.com/watch?v=eLsU2MoD8xs

Sin comentarios. ¿Qué más te puedo decir que ya no hayas sentido?

sábado, 2 de mayo de 2009

Mesita de noche


Ese par de mueblecitos que como un paréntesis encierran la cabecera de mi cama, son para mí las amigas perfectas: cómplices silenciosas que almacenan cuanta pendejadita se me ocurra sin emitir una queja, reproche o comentario irónico. A ellas van a parar aquellos objetos que algún dia usaré, las servilletas y volantes con anotaciones de distinta índole, los objetos pequeños, las llaves, los cigarros, las fotos, las colonias, los condones...hmm, en fin, una mesita de noche virtual (y virtuosa) ¿qué mejor lugar para guardar esas ideas vagas y difusas, esos pensamientos "extraños", esos recuerdos "desadaptados", que,como en los sueños, parecen tan atractivos, pero que vistos al despertar, al calor de un buen tinto (café colombiano o vino, como ya debiste haberlo leido en alguna parte), nos meten en un debate interior entre la erudición, el "buen gusto", el capricho y los afectos, que, por lo general, son los que terminan imponiéndose.
GAVETA SUPERIOR
Acotaciones a La Belleza
¿Qué cosa es la belleza?, ¿En dónde está la belleza, en el objeto o en el sentido, cerebro o espíritu que la percibe?. Cuánto de ésto sabía Antonio Machado cuando escribió "El ojo que ves no es ojo porque tú lo ves/ es ojo porque te ve". En lo particular, conservo en la retina como dos momentos esenciales la danza de una bolsa de plástico agitada por el viento, en la película Belleza Americana (Sam Mendes) y la boda de los caracoles en Sueños (Kurosawa), otra película. Pero, volviendo al tema, ¿es sustentable la pregunta comparativa por lo que es más bello? ¿Cuál es el umbral que define la "superioridad" estética de un caballo sobre un toro, o de un tulipán ante una rosa? ¿Realmente es más hermoso un amanecer brumoso que un "sol de los venados", una pintura de Rafael que una de Dali, una obra de Bach o Mozart que una de Leonard Cohen o Astor Piazola, una mujer rubia que una trigueña?... Yo, que confieso mi incapacidad absoluta para cuantificar, medir o definir la belleza, sólo voy a intentar expresarla valiéndome de los expertos en el tema:artistas, poetas y filósofos. El primero será un anónimo artista digital de Missouri que firma como Eggman 913, quien logra integrar en torno a ese tema algunas de las más hermosas obras del arte pictórico, fusionadas con la Sarabanda de la Suite para violonchelo (G Mayor, BWV 1007) de Bach, interpretada por Yo-Yo Ma.
http://www.yo
utube.com/watch?v=nUDIoN-_Hxs
Receta de mujer
Vinicius de Moraes
Las muy feas, que me perdonen,
pero la belleza es fundamental.
Es preciso que haya algo de flor en todo eso.
Algo de danza, algo de Haute couture en todo eso.
(De no ser así, que la mujer se socialice elegantemente en azul
como en la República Popular China).
No hay té
rmino medio posible.
Es imprescindible que todo eso sea bello.
Es urgente que de pronto se tenga la impr
esión
de ver una garza apenas posada
y que un rostro adquiera alguna vez
ese color único que sólo es aprehensible en el tercer minuto de la aurora.

Es importante que todo eso sea sin ser,
pero que se refleje y florezca en el mirar del hombre.

Es preciso. Es absolutamente preciso que todo sea bello e inesperado.
Es preciso que unos párpados cerrados recuerden un verso de Èluard
y que en unos brazos se acaricie algo más allá de la carne;
que se les toque como el ámbar de una tarde.
Ah, déjenme decir que es preciso que la mujer que está allí
como la corola ante el pájaro sea bella
o tenga, por lo menos, un rostro que recuerde un templo

y sea leve como un resto de nube,
pero que sea una nube con ojos y nalgas.

Lo de las nalgas es importantísimo.
De los oj
os, entonces, para qué discutirlo: que miren con cierta maldad inocente.
Una boca fresca (nunca húmeda), móvil, víva es también de extrema importancia.
Es preciso que las extremidades sean flacas; que unos huesos sobresalgan,
especialmente la rótula en el cruzar de piernas,

y las puntas pélvicas cuando se enlaza una cintura cimbreante.
Gravisimo es, sin embargo, el pr
oblema de los huesos claviculares.
Una mujer s
in clavícula visibles es como un rio sin puentes.
Indispensable que haya una hipótesis de barriguita
y que en seguida la mujer se alce en cáliz

y que sus senos sean una expresión greco-romana más que gótica o barroca
y que puedan iluminar la oscuridad con una potencia mínima de cinco bujías.
Es muy m
enester que el cráneo y la columna vertebral se vislumbren ligeramente.
¡Y que exista un gran latifundio dorsal!

Que los miembros terminen como astas y bienhaya un cierto volumen de muslos
lisos, lisos como un pétalo, cubiertos de finisima pelusa sensible a la caricia a contrapelo.
Es acon
sejable en la axila una dulce gramilla con aroma propio, casi imperceptible
(un mínimo de productos farmacéuticos).
Preferibles, sin duda, los pescuezos largos,
de m
anera que la cabeza dé a veces la impresión de ser ajena al cuerpo
y la mujer nos recuerde f
lores sin misterio.
Pies y manos deben contener elementos góticos discretos.
La piel debe ser fresca en las manos, los brazos, la espalda y el rostro.

Pero las concavidades e interioridades deben tener una temperatura
nunca inferior a los 37º centígrados pudiendo, eventualm
ente, provocar quemaduras de primer grado.
Que los ojos sean, preferiblemente, grandes con una rotación tan lenta como la de la tierra
y que estén siempre más allá de un invisible muro de pasión que es preciso traspasar.

Que la mujer sea en principio alta; o, si baja, que tenga la actitud mental de las altas cumbres.
Ah, que la mujer dé siempre la impresión de que, si ce
rramos los ojos,
cuando los abramos ya no estará presente con su sonrisa y sus encantamientos.

Que ella surja, no que venga.
Que parta, no que se vaya.
Y que posea una ci
erta capacidad de enmudecer súbitamente
y hacernos beber la hiel de la duda.
Oh, sobre todo, que no pierda nunca, no importa de qu
é manera,
no importa en qué circunstancias,
su infinita volubilidad de pájaro
y que, acariciada en el fondo de sí misma
se transforme en esfera sin perder su gracia de ave
y que exhale siempre el perfume imposible y destile siempre la embriagante miel
y entone siempre la inaudible melodía de su combustión
sin dejar de ser nunca la eterna bailarina de lo efímero
y, en su incalculable imperfección,
constituya la cosa más bella y más perfecta de toda la innumerable creación.


GAVETA DE ABAJO
La estridente verdad de las imágenes
1.ESTECANOGRAFIA
¿Qué quizo decir el amanuense que escribió en los evangelios (según he escuchado, no lo he leído) El que tenga oidos, que oiga y el que tenga ojos, que vea? Yo pienso que aquel personaje anónimo se adelantó once siglos (o unos cuantos más) a semiólogos como Eco y Barthes en eso de sugerir una búsqueda más consciente de la estructura profunda o los niveles ocultados (perdóneseme el barbarismo, sé que suena horrible, pero no encontré otra palabra que tuviera la misma fuerza para expresar la idea) de las imágenes fotográficas que los dueños de la historia elaboran para esa pasiva masa de creyentes conocida como "opinión pública". Bueno, para hacerme entender, le voy a mostrar dos pinturas y algunas fotografías de prensa. Usted, mírelas y juzgue.
¿Qué mensaje (constante) se percibe inconsciente, subliminalmente, en las imágenes de estos facinerosos (Cristo, Camilo, Che, Salvador, Manuel Jesús, Pablo, Bernardo, Carlos) valiente y oportunamente dados de baja por las heróicas fuerzas defensoras del imperio?
Hay hombres que luchan un día

y son buenos.
Hay otros que luchan un año
y son mejores.
Hay otros que luchan muchos años
y son muy buenos.
Pero, hay otros que luchan toda la vida

¡Esos son los imprescindibles!
Bertolt Brecht
Bueno, ya metidos en gastos, miremos este otro mosaico,formado con imagenes de prohombres, detentores de la verdad y luchadores por la libertad de (su) empresa.
Hay bichos que joden un día
y son tolerables.
Hay otros que joden un año
y son aburridores.
Hay otros que joden muchos años
y son detestables.
Pero, hay los que joden toda su vida.
¡Esos, son unos uribérrimos!
Los imbéciles no merecen respeto, pero hay que
tenerles pavor, porque son muchos, agraciadamente cínicos y terriblemente crueles. Sin embargo, el tiempo, que todo lo cura, acabará demostrando, una vez más, la efímera naturaleza del poder a las malas.

2.PARADOLIA
¡Ay! Ese cuentico de las "apariciones" mágicas, místicas, fantasmagóricas o extraplanetarias. Hay quienes juran que se les ha "revelado" una imagen etérea (que, por extrañas coincidencias, se asemeja en los detalles más notables a algún muñeco, o muñeca, vaciado en yeso por algún artesano de tiempos no muy lejanos). A otros los han "raptado" en naves extraterrestres y hasta hay quienes han conversado con el Jinete sin cabeza. Todo es posible. ¿Quien soy yo para negarlo? Por mi parte, porque también tengo mi corazoncito, debo confesar que soy uno más de los pocos que han tenido el privilegio de contemplar algunas manifestaciones de una posible "realidad alterna".
No hay truco ni edición:fue lo que vi con mis ojitos y confirmé con la camarita de mi celular. Pero, ojo. Porque es posible que allí donde yo vi el rostro de un indígena usted pueda percibir otra criatura (hay quien ha visto un clavel blanco o un trozo de papel higiénico arru
gado -que lo es-). En otra foto, tomada desde la cafetería de la Biblioteca Luis Angel Arango (Bogotá), el 2 de mayo a las 4 de la tarde, porque creí ver en las nubes un gigante goloso que quería devorar las montañas, son visibles (ángulo superior izquierdo) 3 espacios blancos con formas icónicas de esas que ya comienzan a ser clásicas. No sé que sean. No las ví cuando tomé la foto, ni había luces incidentes que proyectaran algún reflejo. En la foto del paisaje (Mirador de La Mesa, Cundinamarca), que no tiene nada de extraordinario (la foto, digo, porque el paisaje es del putas), me sorprendió la forma casi poética como quedó centrado el vuelo de un ave solitaria; en la nocturna, simplemente me gustó que la luna se viera más abajo, pequeña y radiante que la farola del ángulo superior derecho.La carne...bueno, es eso. Como dijo don Ramón, en este mundo traidor nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal con que se mira. En fin, que cada quien se merece las imágenes que"le llegan".