lunes, 14 de marzo de 2011

Una coz con un dolor mucho más profundo que el de una ofensa personal

Por adelantado, mis excusas por el exceso de carga personal y subjetiva de esta entrada. Traté de eludirla y la postergué hasta cuando me fue posible; pero, finalmente, claudiqué. Les ruego a los posibles lectores un  toque de comprensión: juro solemnemente que no lo volveré a hacer.
Cuando mi padre, un español de Valencia, era un "chavalillo", encontró en el piso de la cava de la casa paterna un polluelo pelón y extraño que parecía tocado por la parca. Su madre le dijo que era un pichón de lechuza al que tal vez la madre lechuza o un hermano lechucito habían sacado del nido; le armó una caja  tibia y oscura y le proveyó de los trozos diarios de jamón y  carne cruda, que mi padre la aplicaba con un rigor monacal durante constantes e interminables sesiones diarias (el animalejo parecía no tener fondo). Quizás fuese la causa para haber sido lanzado del nido, o quizás fuese la  consecuencia del desafortunado aterrizaje, lo cierto es que el avecilla resultó con la garra derecha atrofiada; pero ello no impidió su veloz crecimiento ni limitó su capacidad de vuelo... Un atardecer de finales de enero, la gatuna ave agitó sus alas y remontó el horizonte crepuscular y frío... El vacío que sintió mi padre no fue menos intenso que la conmoción con que lo sacudió la mirada silenciosa de un par de lámparas redondas que le hablaban desde el alfeizar de la ventana de su habitación algunos meses después. Ahora convertida en un magnífico ejemplar saludable, libre y manso, fue considerada desde entonces un miembro de la familia. Sin saber si era macho o hembra, mi abuelo le puso el nombre de Alba. Años después, cuando mi padre viajó a París a estudiar medicina, Alba cayó en depresión, perdió sus plumas y una mala mañana mi abuela la encontró muerta a los pies de la cama de mi padre.
Para danzar al ritmo de las finas notas de la íntima Melodía tocada por el destino, sólo hay que tener memoria: Ya en París, a comienzos de los ochenta, a dos años de graduarse de galeno, mi padre tropezó en la Rue de Vaugirard con una colombianita flaca y pálida que estudiaba musicología... El amarillo de su cabello, el blanco de su tez, la oscuridad de sus pupilas y la parsimonia de su mirada le revivieron la impronta de Alba y lo ataron a su destino con unos lazos que cada vez se ven más sólidos. Ni qué decir que desde aquel entonces Isabel, mi madre, tuvo que resignarse a un nuevo nombre familiar con el que ya la saludan hasta sus amistades.
Como los tahures, yo nací en Montecarlo durante el periodo de internado de mi padre, y, como Grenouille, el personaje de El Perfume (clic aquí para bajar el pdf), ví la luz primera en un puerto (Una bodega en La Condamine, que mis padres adecuaron al estilo loft, "bohemio" y chicanero). El aroma a salitre y el rumor del oleaje que nutrieron  mis primeros cuatro años sensibilizaron mis fosas nasales para el oxígeno de las montañas caldenses y mi oido para el canto de sus arroyos con el estribillo del viento andino y el coro desordenado de nubes enteras de pájaros multicolores. En un pueblito del norte del departamento de Caldas, entre las burlas de los niños que me hacían hablar "paggga gozagseee mi azzcentooo" y la generosidad natural de los caldenses en general (general, generoso -como para un calambur) cursé sin darme cuenta la primaria y el bachillerato, hasta una madrugada de un enero en que tuve que tomar la primera de las pocas decisiones trascendentales de mi vida: Abandonar el pueblo con novia, amigos y Alba (¡!) para volver por mis orígenes a cursar "estudios superiores". Ah, la Alba que dejaba NO era mi madre...
Tenía yo ocho años cuando, de regreso de la escuela, encontré un corrillo de muchachos que practicaban puntería con una lechuza amarrada a un tronco. Alcancé a recibir algunas pedradas y un par de débiles picotazos, pero logré desatarla y llevármela para mi casa (por esa suerte extraña que siempre me ha acompañado, algunos de los niños me ayudaron y acabaron estableciendo conmigo una amistad cuyos vestigios aún perduran). Mi llegada a la casa con un ave moribunda desencadenó en mis padres un tsunami de recuerdos, nostalgias y sentimientos adormilados que (a decir de mi tío aprendiz de brujo) constituyeron mi bautizo iniciático en una cofradía que algún día se me hará manifiesta. Fue esa la primera vez que vi llorar a mi padre como dicen en Bogotá, "a moco tendido". Mi madre, también con los ojos anegados, me apretó contra su pecho y guardó un silencio denso tan sólo interrumpido por unos suspiros tan hondos que más parecían venir del centro de la tierra que ser exhalados por mortal alguno. Transcurrida una eternidad, mi padre se sobrepuso del impacto emocional y, dueño al fín de sus decisiones, tomó la lechuza, le entablilló la garra derecha, le suministró sueros y le preparó una caja tibia y oscura. Luego me sentó en sus piernas y entre él y mi madre me contaron la historia que relaté en la primera parte. Varios días después, mi padre me permitió ver a la lechuza que, aunque tendida en la caja, ya levantaba y rotaba la cabeza para arrebatarme las tiritas de carne que mi madre preparaba para que yo se las diese. Casi pierdo ese año escolar por estar pendiente del pajarraco; pero la recompensa fue inefable cuando, una mañana en que me disponía a salir para la escuela, la visité para darle su ración y la encontré fuera de la caja, asentada en el espaldar de un taburete, extendiendo suavemente sus enormes alas. Cuando volví a la casa a las cuatro de la tarde, la ingrata se había ido. ¡Como en una iluninación, comprendí por la vía visceral la sensación de vacío de mi padre cuando chico! y ¡Como en un Déjà vu! descifré los sentidos del silencio cuando, un par de meses después, hacia las once de la noche, la vi entrar por mi ventana  planeando sigilosa y posarse suavemente en la saliente del ropero. Desde entonces iba y venía y nos acostumbramos, yo al abismo de sus ojos oscuros que parecían bailar break dance en el corazón de su cabeza con un ulular grave y trémulo y ella a mis impertinencias de niño que se empeñaba en ofrecerle trozos de carne cocida (que nunca me recibió). Por supuesto, ya habrán adivinado quiénes la bautizaron y qué nombre le pusieron. Si la experiencia de mi padre con la primera Alba le marcó el derroteró de su profesión (el cuidado de los enfermos), la segunda me signó con la predisposición a la percepción anticipatoria de los más sutiles e imperceptibles detalles (la simbiosis Dorian-Alba fue tan notable que mis compañeros de grado 11 me apodaron Harry porque les parecía bastante notable la coincidencia entre mi caso y el de una novela inglesa de relatos juveniles recién editada: Harry Potter y la piedra filosofal).
Quizás haya sido por la inconsciente ingratitud de la adolescencia o por esa hambre de mundo que lo hace a uno olvidarse de los seres más queridos, lo cierto es que invertí los intervalos vacacionales de los dos primeros años universitarios en tratar de recorrer el mundo sintiéndome siempre acompañado de mis padres a través del Skype, pero olvidado de Alba que seguía muy juiciosa frecuentando mi ropero. Cuando, por fín al tercer año me digné visitarlos fue para salirles con el capricho estúpido de que se vinieran a vivir a Bogotá para escapar de la violencia paramilitar que ya preconizaba los ocho años del salgareño. Así lo hicieron seis meses después... Quienes compraron la casa corrieron a Alba a escobazos, cambiaron el bahareque por ladrillo y el tejado por una plancha de concreto. En 2003 volví al pueblo con la necesidad de ver a Alba (bajo el pretexto laboral de hacer un documental para la BBC sobre el desplazamiento rural por conflictos sociales).  El miedo en el pueblo  era un ambiente denso; el silencio se pegaba en la piel, los viejos esquivaban la mirada y una piara de tipos vestidos de camuflado acechaba desde las esquinas y las bancas de la plaza.  Dos horas después de mi llegada al pueblo fui conducido por un par de paracos ante su comandante, quien me rompió la cámara y me dio cuatro horas de plazo para que abandonara el pueblo. Con voz casi inaudible y con mirada de pájaro cuando bebe agua, el dependiente de la empresa de transporte me dijo que esos tipos habían  acribillado a Alba a tiros de metralleta. Desde entonces me acompaña el recuerdo persistente de su imagen  imponente y silenciosa, al punto de haber usado como mi emblema personal una de las fotografías que le tomé en 1997 que es la que se puede apreciar en el avatar y en los favicons de esta página (y que he visto reproducida en otros sitios sin mi crédito).
Es por todo lo anterior que me impactaron tan profunda y personalmente las imágenes del futbolista pateando una lechuza en el estadio de Barranquilla.
 
 No quiero hacer  ningún tipo de juicio al respecto; pero sentía que necesitaba desahogar mi tristeza y rendirle mi tardío e inútil homenaje  a una de las especies animales más bellas, inteligentes y amorosas con las que muy pocos humanos hemos tenido el privilegio de compartir un breve trayecto de esta lenta agonía.
PD. Algún dia mi abuelo paterno me explicó la razón del nombre de Alba: Tyto alba es el "nombre científico" de las lechuzas de campanario.

jueves, 10 de marzo de 2011

Blogger en el Down Under- Aquí están. Estos son.


A
Ellos debemos los blogueros la realización de nuestra actividad virtual. Por el placer mínimo de expresarles mi gratitud, reproduzco el correo que me hicieron llegar por Blogger Buzz, con foto y todo

Publicado: 09 de marzo 2011 3:39 PM PST
Como siempre, clic en la imagen para verla grande
Publicado por Wiltshire Brett
La semana pasada fue especial para todos nosotros que trabajamos en Blogger. Por primera vez, todo nuestro equipo se reunieron de todo el mundo a sentarse en una habitación y hablar sobre nuestra visión de Blogger en 2011 y más allá. Venimos de cinco oficinas de Google diferentes en cuatro continentes, los miembros de conocer a muchos de nosotros el equipo en persona por primera vez. Y desde que hemos llegado a apreciar verdaderamente el valor del tiempo cara a cara entre sí, también quiso compartir una foto del equipo detrás de Blogger.
Mientras que muchos de nosotros estábamos reunidos en Sydney por primera vez, nos fuimos como una familia más cerca que nunca, entusiasmados con el año que viene y alimentada por todas las conversaciones interesantes y las ideas innovadoras intercambiados. El futuro de Blogger es brillante, y ha sido un ejercicio de fuerza de voluntad para tratar de evitar que se derrame el grano demasiado pronto en lo que tenemos en la tienda. La buena noticia para usted y todos nosotros, sin embargo, es que con SXSW en el horizonte, pronto estaremos haciendo algunos anuncios muy interesantes. Así que por favor, estad atentos, y una vez más gracias por utilizar Blogger!

martes, 8 de marzo de 2011

La derrota de la esencia por la forma. A LA Mujer, en su dia

Ilustración de Maitena
Admito la posibilidad de estar equivocado en mi personal molestia con el "homenaje" que hoy se les rinde a todos los humanos de género femenino.Quiero decir, a LA MUJER como el sujeto óntico de una construcción idealista. A ese ser inmarcesible, inasible, todo "dulzura", todo primor, todo "hermosura", todo "candor". A ese ser mezcla de madre, amante, princesa y ángel sintetizado en los arquetipos literarios de la inalcanzable Aldonza Lorenzo, la inefable Beatriz, la majestuosa Cleopatra, la romántica Julieta
Porque la vida nos descarga la realidad a quemarropa. Yo, que aún conservo la suficiente necedad para soñar con Natalie Portman dándome un beso tierno mientras me pregunta cuál camisa quiero que me planche o me dice que hoy preparará los tallarines como me gustan; o con Jessica Alba diciéndome que sin mí su vida no tiene sentido, quiero expresar mi afecto, admiración y respeto incondicional a las mujeres reales (con sus "virtudes" y "defectos"); las del amor calculado, la fealdad matutina y la belleza de tocador; las de estrías en las caderas, celulitis en cualquier parte, migraña periódica, ciclotimia insondable, orgasmos multipédicos, volubilidad sin explicaciones... A todas ellas FELIZ DIA DE LAS MUJERES
Mujeres
La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.
Nicanor Parra 

Teophanio Lambroso


                                                1● A mulher que não fala. Antes da que fala demais. Mas depois da que fala, moderadamente, só frivolidades e mentiras. (Eu sei, eu sei: há mulheres que fazem as três coisas. Algumas, até ao mesmo tempo! Mas aqui só estou tratando do descarte de mulheres que, no máximo, sofrem de pequenas patologias insuportáveis. Quanto a tais malabaristas psicopatas, quero mais é que o diabo as carregue pro inferno dos manicômios, dos desertos ou do Cirque du Soleil.)
2● A que acredita que só existe uma maneira de fazer ou de arrumar todas as coisas da casa: a dela. Ou, pior: a da mãe dela!
3● A que consegue entender o que é o impedimento no futebol. É a mais perigosa de todas, capaz das maiores atrocidades. Como, por exemplo, convencer o infeliz apaixonado por ela de que o futebol americano é bem mais simples e interessante que o nosso.
4● A que não sabe abrir um vidro de geléia, trocar uma lâmpada, tirar um parafuso – e, no entanto, sempre se mete a fazê-lo, apertando ainda mais a rosca. A esta não adianta tentar explicar que tudo que é rosqueado abre no sentido anti-horário, porque ela tem uma rosca mental apertadíssima. Sem nenhum e em todos os sentidos!
5● A que interrompe as preliminares – e às vezes a própria transa! – para perguntar: “Você me ama?” (Se ela perguntar só uma vez, eu finjo que não ouvi, tento concluir a missão e depois a dispenso elegantemente. Se perguntar uma segunda vez, eu imediatamente procuro o pino de ar, esvazio-a, enrolo e envio por sedex pro meu pior desafeto!)
6● A que estica aqui, remenda ali, estofa acolá... plantando por todo o corpo silicone, botox, tatuagens, piercings, unhas postiças, lentes de contato coloridas, tubos e conexões Tigre... dentre outras agressões ecológicas cujo único sentido é comprovar aquilo que todo mundo já sabe: que ela tem mais lixo não reciclável na alma que miolo na cabeça.
7● A que na hora de botar o filhinho para fazer pipi, arria-lhe o calção. Ora, caríssima mamãe... basta tirar o piupiu do menino por uma das pernas do calção. (Atenção, louras genuínas: não tentem fazer isso com a pepeca da filhota!) 
8● A que passa a semana inteira tendo uma dor de cabeça que começa, pontualmente, na hora em que você manifesta desejo de transar e, quando chega o fim de semana, vem lhe comunicar, justo quando você está, por exemplo, sentado diante da tevê aguardando a cobrança de um pênalti a favor do seu time: “Ben-nhê... tô com um tesão...”
9● A que não consegue perceber que o pênis não é um brinquedinho dela –– nem do homem! – mas tão-somente o único instrumento carnal de uso comum durante a relação sexual.
10● Qualquer uma das bilhões de insensatas em todo mundo que até hoje não manifestaram o interesse – natural e saudável – de me conhecer.
11● Todas – TODAS! – as que têm o pior defeito que uma mulher pode ter: não gostar do Teopha!

sábado, 19 de febrero de 2011

Ceci n'est pas ce qui il est- Patafísica sobre el Poder


La Petitio principii implícita en el título y su subyacente asociación con Ceci n'est pas une pipe, el ensayito de Michel Foucault (clic en la caja de la columna izquierda -Genio Maligno- para bajar cinco de sus libros) sobre un cuadro de Magritte es, más que una ingenua pretensión, un recurso necesario para plantear una especulación poco filosófica y nada profunda sobre las imágenes que percibimos del mundo y las representaciones de ellas con las que construimos nuestros espacios de Realidad en un entorno de acciones individuales e interacciones socio-culturales elaboradas consciente e inconscientemente por factores sociales incidentales en nuestra brega por la supervivencia.
Dicho en lenguaje de bloguero, sin tanto retruécano enredador: Los acontecimientos de los últimos dias en los paises del oriente medio, el show de las feministas italianas ante el comportamiento licencioso de su Primer Ministro, los cadáveres insepultos de Carlos Andrés Pérez (expresidente venezolano) en Miami y el Mono Jojoy en Bogotá, el litigio franco-mexicano por la detención en México de una francesa acusada de dirigir una banda criminal, el paro de camioneros en Colombia (que duró 18 dias), el notorio esfuerzo de todos los testigos de las atrocidades del paramilitarismo por excluir del involucramiento al salgareño, el afán oficial por acallar el intringulis de la entrega de retenidos por las farc y el retiro del fútbol profesional de Ronaldo (el más grande goleador en la historia del balompie) en un modesto estadio colombiano, son algunos de los muchos eventos  actuales que nos están permitiendo observar la búsqueda de nuevas estrategias de los Poderes sempiternos mediante la manipulación reactiva de unas masas acéfalas, amorfas y anómicas que parecerían reaccionar visceralmente ante decisiones gubernamentales arbitrarias, "inconsultas" y, a todas luces, inconvenientes para sus intereses particulares. Podría ser... Un fenómeno (algunos crédulos le llamarán milagro) de abrupta y momentánea  toma de conciencia crítica de los históricamente oprimidos y su reacción consecuente contra el sistema y sus agentes, que los han puesto en tales condiciones...  Podría ser, algunas veces es saludable pensar con el deseo...
Hannibal-Ilustración de Angus McBride
No obstante, si uno mira entre las líneas cada vez más apretadas de la información que nos empacan los grandes sistemas noticiosos, puede percibir un "detallito" cuya dilucidación es de vital importancia para anticipar el estado final y las consecuencias de todas estas escaramuzas sospechosamente ambiguas y concurrentes: A la luz de los medios y en boca de los levantados, se trataría de hacer sentir su "poder"; un poder que nunca han tenido. Es en este momento cuando cobra importancia volver a la lectura de algunos  de aquellos sociólogos, historiadores, filósofos, semiólogos y hasta antropólogos (en su mayoría ingleses y franceses) que, a lo largo del siglo XX, investigaban las causas, estudiaban los desarrollos  y evidenciaban los actores, los procesos y los efectos de los movimientos sociales para desestructurar una arqueología del Poder, una fenomenología de sus estructuras y un psicoanálisis de sus orígenes. En fin, para no incurrir en un ladrillo academicista soporífero y abrumador, acorto la carreta diciendo que lo que hemos presenciado  en los acontecimientos mencionados es la dinámica acomodatoria de unas Fuerzas sociales (que no poderes). Ahora bien, ¿cuál es la diferencia? Varias: El Poder es una aspiración exclusiva de los humanos (no es "poderoso" un león, un oso grisli, un rinoceronte o un tiburón -son fuertes, territoriales, salvajes y letales, pero no mantienen su dominio sobre un congénere esclavizado-); el Poder es etereo se sustenta en los arquetipos de nobleza, valentíajusticia, superioridad y obediencia; se materializa en el uso de la fuerza (armada, económica o ambas) y se consolida en el conflicto.
Las fuerzas son naturales e inherentes a todo organismo vivo; son accesorias (están al servicio de), son elásticas: Tensionan, resisten, ceden; tienen un origen, un pico o cima y una declinación o apagamiento. Finalmente, el Poder sin la fuerza no puede existir, pero la Fuerza por sí misma no es el Poder; como la energía, el Poder no desaparece, sólo se transforma (en el caso social, se trasviste) y las Fuerzas sociales se desgastan en unos esfuerzos vanos cuya cinergia acaba fortaleciendo el Poder (ironía, paradoja, pareidolia, serendipia, la navaja de Ockham perdió su filo...)

lunes, 14 de febrero de 2011

¡Feliz dia a los envalentinados!

Que sea Don Jaime Sabines, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México, 1926 -Ciudad de México 1999, quien les dé argumentos para celebrar el hechizo
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

jueves, 10 de febrero de 2011

Man Ray en Bogotá: Una exhibición anacrónica y sin sentido

Adiez años del centenario del lanzamiento oficial de la obra de Emmanuel Rudzitsky (Filadelfia, Estados Unidos 27 agosto de 1890 -Paris, Francia; 18 de noviembre de 1976), conocido en el ambiente artístico de las Plásticas como Man Ray, el Museo de Arte del Banco de la República (Bogotá, Colombia) montó una exposición retrospectiva de su obra con una duración que podríamos calificar de generosa: desde octubre 15 de 2010 hasta febrero 7 de 2011 con carácter de total gratuidad tanto para los costes de entrada como para las facilidades de acceso y las comodidades internas del tour. Para quien viaje a Bogotá desde cualquier "apartado rincón del territorio nacional" con el afán pseudo turismero de visitar museos y demás "sitios de interés cultural" (que no se me ocurre cuáles puedan ser), la experiencia puede resultarle altamente informativa si se deja impresionar por el anecdotario escrito sobre la vida "bohemia" y la "influencia estética" del artista como impulsador de los movimientos Dadaísta y Surrealista (información, por demás, de fácil consecución en la red). En lo personal, una obra artística que sea facilmente superada por el ámbito en que se la expone me plantea cuestionamientos sobre su intrascendencia estética y me siembra sospechas e inconformidades sobre los gestores y administradores del sistema oficial de cultura de Bogotá que dilapidan fortunas en logística, curaduría y montaje de un artista cuya obra pertenece más a los espacios académicos que a las esferas de la llamada Cultura Popular (aquella a la que se tiene fácil acceso sin requerimientos de formación teórica especializada y que es, en últimas, la que difunden los mass media, los museos y el folclor). Y es que, descontextualizada del momento histórico y el entorno artístico que le correspondió vivir, la obra de Man Ray luce hoy ingenua y carente de significancia; las aparentes transgresiones que constituyen el núcleo de su expresión artística evocan más los caprichos solitarios de un niño rebelde que la búsqueda irreverente de nuevas posibilidades semióticas; carece de la depuración de Dalí, la fuerza de Picasso o el trazo de Andy Warhol, con quien es inevitable la asociación; la obviedad en el discurso de sus performances, el facilismo en la composición y la torpeza en el trazo, remiten más a las tareas de cuarto semestre en plásticas que a la obra de un artista consumado. Dije que el ámbito de la exposición superaba la calidad de la obra... observe Usted la secuencia de imágenes y saque sus conclusiones..

viernes, 4 de febrero de 2011

El paredón del blog 13- La rotundez poética de Humo- Malsano

Aveces se me ocurre que el mal de Narciso (Νάρκισσος) no consistía en ensimismarse en su autocontemplación, sino en descubrir en Lo Otro los aspectos recónditos de su propia identidad. No admiraba, entonces, autoseducido, la ondulante belleza de su reflejo en el agua, sino que trataba de desentrañar los arquetipos estereotipados en las ondas de luz que rielaban en la superficie y, perplejo, se abismaba en las sombras chinescas de las imágenes que parecían brotar de lo profundo. Esas ocurrencias me asaltan cuando encuentro en textos escritos por otros escribidores palabras, ideas, nociones y conceptos que hubiesen podido ser producidas por mí de manera casi similar... Pero, a veces, esas ocurrencias son pretensiosas e injustas: EDUARDO MALSANO, el POETA que les presento a continuación tiene una cosmología y un lenguaje poético tales, que, más que una eventual pseudo auto-identificación con sus escritos, este señor desencadena es mi envidia. Ojeese esta mini antología o clique arriba, debajo de la imagen y emita su veredicto. Ah... También las imágenes que lo ilustran son tomadas de su blog (Ay Melodía -con Mayúscula- no me dirás que no estás de acuerdo)

Espejo
Hace tiempo no soporto ver el espejo
ni a ese desconocido que se refleja en él.
Cómplice nefasto que sabe mi verdad
no soporto esa cara burlona que me saluda desde el tártaro
ni sus ojos que reflejan inquietud
espero que más allá del corredor de mis sueños
en un día cuando el creador de alimañas conozca al bailarín de las alcantarillas
pueda yo recobrar la lozanía de mis tiempos idos
mientras tanto seguiré saludando a este triste espejo roto
de lo que fui y pude ser 
 Remembranzas
Suelo ver en ocasiones
el vago rumor de los días idos
y recuerdo el olor a cloro de los pisos
la chispa de los encendedores en la obscuridad
y tu risa que en medio del humo se disuelve.
suelo sentir en ocasiones
al viento helado que rasga la piel y susurra tu nombre
nostalgias mudas que someten
porque en realidad la vida esta desolada
como un día de campo en Marte
o como un domingo sin ti
!!!Qué acostumbrado estoy al vacío¡¡¡
suelo saber que todo lo que recorre el aire entre nosotros
son mentiras montadas en oropeles
inciertas ideas que acostumbran sangrar...
Confesiones
Siempre fui terco para entender
siempre fui en contra de todas las normas
siempre fui un rebelde en bancarrota
nunca encontré la paz
esa palabra reina de la abstracción
yo sólo fui herida
y más de una vez también fui la daga
solamente a intervalos de angustia sacie mi hambre
hambre de ser y conocer
de imaginar paraísos que solo mi mente torcida puede engendrar
más de una vez fui dolor y fui el grito
más de una vez conocí la traición
por eso amo todos los símbolos
que como la cruz significan sacrificio...
por eso en los lugares de los holocaustos
encuentro la fría calma de los sepulcros blanqueados 
La caída de la gracia
Fui un terco...... no lo niego
y tropecé una y mil veces
jamás aprendí lo que me convenía
por eso mismo jamás pude cambiar
no lo niego me rompí la boca con el filo de las copas
y respire terror en el límite de la razón;
pero a mí no me vas a venir a contar
ni me vas asustar con el petate del muerto....
ya estamos viejos y sabemos lo que son las canas
y jamás olvidaremos lo que son las ganas
las ganas de tragarse al mundo
pero ... yo también se apostar y le apuesto al caballo más flaco
pues es el más ligero y ganara la carrera
le apuesto al que sabe que es el hambre...
al necio al obsesionado al aferrado
al que aun caído es peligroso
le apuesto al loco reflejo intimo de mis desvaríos
le apuesto al que no tiene nada que perder
al desahuciado al infame corruptor de sueños
le apuesto al que aprieta los dientes tragando furia
así es hermano nada entre nosotros a cambiado
solamente no me vengas a decir que mi presencia te perturba
si tragamos del mismo plato
y no me eches tus bendiciones ni la cruz del muerto
tu sabes bien que el castigo de la vida se paga con vida
la vida no es para gozarse es para pagarse para perderse y para encontrarse
para dejar de engañarse y tener los huevos de ser quien realmente somos
si quieres tragar caviar pues allá tú yo me quedo con los caídos con los de abajo
me quedaré pescando ilusiones en una alcantarilla
buscando lo que no he perdido...
recordando con orgullo y nausea
los amaneceres descubiertos en el insomnio
y la sensación de no pertenecer al rebaño
de no estar domado sometido y ser uno mas
de los satisfechos que usan ropa casual
y comen tres veces al día
mientras se pasean en su coche del año
seguiré siendo el escritor anónimo
que no se cree en los oropeles del éxito y la fama
nunca dejare mi pluma para comprarme una calculadora
y tampoco utilizare mi arte como papel sanitario
tú si quieres véndete caro mientras alguien te compre
se condescendiente con tus nefastos críticos (los que siempre te quisieron mejorar)
y traga saliva con mansedumbre o con humildad como prefieras
yo me quedo con el olvido
y la sensación de plenitud que brinda la mala vida
yo me quedo con los jodidos con los marginados
que aun se sorprenden de si mismos
yo seguiré buscando la magia
que se esconde detrás de las quimeras del humo
yo me quedare buscando diamantes
en el camino empedrado hacia el infierno
yo me mantendré al nivel del suelo
con los pies en la tierra
esperando con deleite tu caída de la gracia
para recibirte con una sonrisa
y decirte cuanto te he extrañado...

Súplica  
En ocasiones simplemente estoy tan harto
que mis hemorragias sentimentales son solo paliativos en épocas de pandemias
sólo la soledad que se dibuja a la vuelta de la esquina
y el súbito sabor del desengaño
es lo único que me queda después de tanto vagar.
y en ocasiones ni eso...
Te presentaste y fuiste lo que siempre soñó este bailarín de las alcantarillas
pero siempre llego tarde y tú como todo lo demás te me escapaste de las manos
o quizás ni siquiera te tuve entre mis manos...
quizás solamente fuiste una ilusión más de mi mente perturbada
un disturbio que iluminó de colores este mundo monocromático en el cual me arrastro
beberé cicuta en algún cafetucho siniestro brindando por tu perfección.
y le preguntare a dios porque me toco lamer con la vista todo aquello que jamás tendré
porque el amor sigue siendo un concepto abstracto que no logro discernir
sólo alcanzo a ver en medio de los relámpagos que iluminan mis noches desoladas
eso que significa nulidad...
¡¡¡Señor tuyo es el reino de mis desvaríos!!!
Mata en mi alma todo aquello que signifique esperanza.

El único iluso
Tejeré con mano tierna y decidida
la caótica red de mis pesadillas
y me cobijaré con delirios amigables
al caer la obscura noche interminable
y será mi soledad agreste
(al verla a través de mis ojos brujos)
el más hermoso páramo de libertad
y jamás renegaré de todo este infierno
llamado tu ausencia
porque en el incierto vació aprendí
a medir el peso molecular de tus sutiles besos
a desear callado y a llorar sin llanto
articulando los bostezos del imposible olvido
porque siempre he sido el único iluso
que aun te recuerda en estas geografías
de herrumbres que lamen y humos confusos.



Punzocortante
Sólo pude percibir
unos relámpagos sombríos en el fondo de tus pupilas
y un aullido visceral
que destroza lunas y desata mareas
(tus mareas que lamen mi alma)
sólo pude capturar
entre tu aliento y tus besos apócrifos
líquidos capciosos de placer y tortura
el sabor de la duda
en la inconsciencia de mi lengua
al convertir en acido mi espesa sangre
"que hierve en tu ausencia"
la fuga fue un intento muerto
(pues bien sabia mi destino)
me tenía que arrastrar como reptil herido
bajo el trémulo toque
de tu amor punzocortante
y aun así no fue bastante
(tu bien sabias que volvería por más)
en medio del humo que se disuelve
para siempre jamás...

lunes, 31 de enero de 2011

Tunicia y Egipto. Sobre las para-revoluciones de diseño

Davos: Considerada la catedral del capitalismo, se ha especializado en  congregar a todas las corrientes socioeconómicas afines a sus tendencias neoliberales.
Existió una época, ya prehistórica, en la que soñar el futuro era un Imperativo Categórico para jóvenes, padres de familia, educadores y líderes sociales. De ese sueño dependía el Progreso no sólo de su comunidad, sino de su sociedad e, incluso, de la Humanidad. Si, hasta hubo ilusos que llegaron a afirmar que los hombres estábamos hechos de la misma materia de los sueños (Shakespeare, La Tempestad. Clic aquí para bajar el pdf) y hasta a afirmar su desprecio por un mapa del mundo que no incluyese a Utopía (Oscar Wilde, El alma del hombre bajo el socialismo. Clic aquí para bajar el pdf). Con base en esa capacidad onírica  se fue construyendo el eje ideológico de los paradigmas culturales del hemisferio occidental: Arte, Ciencia, Política, Sociedad, Educación y Trabajo. Fue en la dinámica de ese proceso de construcción que surgieron los Obstáculos (ambiciones particulares, instituciones reaccionarias y poderes confrontados). Y fue la brega por la superación de esos obstáculos la que acabó delimitando las diferencias entre los Soñadores y Lo Soñado. Puesto que en las fronteras de toda delimitación habita la Crísis (la inestabilidad es una condición inherente a los límites), ésta sólo podía resolverse con el radicalismo de una Revolución. (Industrial, Francesa, Volchevique, China, Cubana...) 
Los acontecimientos bélico-políticos de la primera mitad del siglo XX cerraron su ciclo con la división geopolítica de la tierra en dos grandes ideologías confrontadas, para concluir la segunda mitad con la inconsecuente abdicación  de una de ellas, asestándole un golpe de muerte al compromiso ético individual con el bienestar colectivo. Camuflado bajo el disfraz de las "libertades democráticas", un monstruo de pesadilla apodado Capitalismo salvaje se coló en las conciencias al estilo Freddy Krueger para hacernos olvidar de los otros y concentrarnos en nuestras pequeñas lamentables miserias. Ahora, postrados ante la omnipotencia de los Siempre Alerta (los gobernantes, magnates, sátrapas y cipayos ya no sueñan y está comprobado que algunos ni siquiera duermen) y enajenados en  las contingencias de la lucha diaria por la supervivencia, los desposeidos del mundo, una masa que crece incontrolable hasta su desbordamiento, comienzan a emerger en los centros urbanos del Viejo Continente en una marea anárquica  y desesperada  que amenaza el statu quo de los poderosos sin otro móvil que el reclamo de garantías mínimas para su sustento cotidiano. No piden mucho: un empleo y un salario que les asegure su manutención y la de su prole.
¿Qué hacen los siempre alerta? Dosmil quinientos de ellos (directores de las 1.000 empresas miembros del foro, políticos, representantes de academias, organizaciones no gubernamentales, líderes religiosos y medios de comunicación) se refugian en una fortaleza alpina a diseñar estrategias para distraer el envión. Se hospedan en hoteles de lujo en un complejo turístico de los Alpes suizos, ingieren como gourmets y trasnochan en galas VIP después de  asistir a unas aburridorsísimas conferencias sobre la crisis (Por qué se me ocurre la asociación con La gran comilona?). Incapaces de ocultar su verdadera naturaleza, una fundación "sin ánimo de lucro" (¡!) organiza desde hace 41 años una asamblea anual a la que invitan a estrellas mediáticas como Bono o Angelina Jolie para que le den glamour al aquelarre mientras expertos contratados, doctores en el oficio de la eutanasia social, diagnostican a distancia (fue aquí donde varios economistas advirtieron en 2008 que la crisis de las hipotecas subprime se extendería a los mercados financieros) y,  como en los métodos clásicos de la medicina medieval,  pretenden curar al enfermo con paliativos, laxantes,  eméticos y placebos (el "escándalo moral" por las "niñas" de Berlusconi, las críticas de Sarkozy al FMI, la tensión entre las Coreas, la visita de Hu Jintao a EEUU y, por supuesto, los amagues de Israel, el eterno calanchín). Para reforzar el tratamiento, sangrías localizadas: Asonadas en sus antiguas colonias del norte de Africa, países periféricos en los cuales se pueda experimentar métodos eficaces de control y represión sin el riesgo de cuantiosas erogaciones a los dueños de las multinacionales y con la ganancia del mensaje autoritario de advertencia a los eventuales surgimientos de movimientos rebeldes. El caso es que en estos últimos 16 días se ha distraido a la opinión pública de los paises "democráticos" con revueltas de orígenes aparentemente populares en la República Tunecina, Egipto y, si la primera fase da resultado, extender el proceso a Argelia, Marruecos, Jordania, Yemen y Libia.
Sin ánimo de "purismo intelectual", aunque sí con el afán de quien no transige con el engaño, se me ocurre que antes de apresurarnos a calificar de "revolucionarias" las protestas del noreste de Africa, es importante aclarar la diferencia entre revolución y asonada o rebelión. Una Revolución implica una ruptura o transformación radical y profunda del orden establecido y afecta de manera decisiva las estructuras vigentes. Las revoluciones son consecuencia de construcciones colectivas. Para que ocurra una revolución es necesario que surja una nueva unión de intereses en oposición a los intereses hegemónicamente impuestos y, sobre todo, que en el proceso se generen transformaciones trascendentales. Si una manifestación social de protesta adolece de un sustrato de trascendentalidad, pierde su carácter de revolución y se constituye en una revuelta. Es por ello que no es justo tildar de "revoluciones" las manifestaciones del Oriente Medio y, en cambio, sí es urgente tratar de desenmascarar a las "inteligencias" foráneas  y los intereses transoceánicos involucrados en tal locura. La carencia de un referente ideológico que sustente los levantamientos; la evidente simetría entre los encuentros de Davos y las revueltas; la inexistencia de la más mínima vinculación en todo el material "filtrado" por WikiLeaks;  y  la notoria apatía de la ONU y demás organizaciones multilaterales permiten afirmar que no es necio sospechar una experimental Conspiración de los Gs (8, 20, Bilderberg, FMI, BM...)