Ceci n'est pas ce qui il est- Patafísica sobre el Poder

La Petitio principii implícita en el título y su subyacente asociación con Ceci n'est pas une pipe, el ensayito de Michel Foucault (clic en la caja de la columna izquierda -Genio Maligno- para bajar cinco de sus libros) sobre un cuadro de Magritte es, más que una ingenua pretensión, un recurso necesario para plantear una especulación poco filosófica y nada profunda sobre las imágenes que percibimos del mundo y las representaciones de ellas con las que construimos nuestros espacios de Realidad en un entorno de acciones individuales e interacciones socio-culturales elaboradas consciente e inconscientemente por factores sociales incidentales en nuestra brega por la supervivencia.

Dicho en lenguaje de bloguero, sin tanto retruécano enredador: Los acontecimientos de los últimos dias en los paises del oriente medio, el show de las feministas italianas ante el comportamiento licencioso de su Primer Ministro, los cadáveres insepultos de Carlos Andrés Pérez (expresidente venezolano) en Miami y el Mono Jojoy en Bogotá, el litigio franco-mexicano por la detención en México de una francesa acusada de dirigir una banda criminal, el paro de camioneros en Colombia (que duró 18 dias), el notorio esfuerzo de todos los testigos de las atrocidades del paramilitarismo por excluir del involucramiento al salgareño, el afán oficial por acallar el intringulis de la entrega de retenidos por las farc y el retiro del fútbol profesional de Ronaldo (el más grande goleador en la historia del balompie) en un modesto estadio colombiano, son algunos de los muchos eventos  actuales que nos están permitiendo observar la búsqueda de nuevas estrategias de los Poderes sempiternos mediante la manipulación reactiva de unas masas acéfalas, amorfas y anómicas que parecerían reaccionar visceralmente ante decisiones gubernamentales arbitrarias, "inconsultas" y, a todas luces, inconvenientes para sus intereses particulares. Podría ser... Un fenómeno (algunos crédulos le llamarán milagro) de abrupta y momentánea  toma de conciencia crítica de los históricamente oprimidos y su reacción consecuente contra el sistema y sus agentes, que los han puesto en tales condiciones...  Podría ser, algunas veces es saludable pensar con el deseo...

Hannibal-Ilustración de Angus McBride

No obstante, si uno mira entre las líneas cada vez más apretadas de la información que nos empacan los grandes sistemas noticiosos, puede percibir un "detallito" cuya dilucidación es de vital importancia para anticipar el estado final y las consecuencias de todas estas escaramuzas sospechosamente ambiguas y concurrentes: A la luz de los medios y en boca de los levantados, se trataría de hacer sentir su "poder"; un poder que nunca han tenido. Es en este momento cuando cobra importancia volver a la lectura de algunos  de aquellos sociólogos, historiadores, filósofos, semiólogos y hasta antropólogos (en su mayoría ingleses y franceses) que, a lo largo del siglo XX, investigaban las causas, estudiaban los desarrollos  y evidenciaban los actores, los procesos y los efectos de los movimientos sociales para desestructurar una arqueología del Poder, una fenomenología de sus estructuras y un psicoanálisis de sus orígenes. En fin, para no incurrir en un ladrillo academicista soporífero y abrumador, acorto la carreta diciendo que lo que hemos presenciado  en los acontecimientos mencionados es la dinámica acomodatoria de unas Fuerzas sociales (que no poderes). Ahora bien, ¿cuál es la diferencia? Varias: El Poder es una aspiración exclusiva de los humanos (no es "poderoso" un león, un oso grisli, un rinoceronte o un tiburón -son fuertes, territoriales, salvajes y letales, pero no mantienen su dominio sobre un congénere esclavizado-); el Poder es etereo se sustenta en los arquetipos de nobleza, valentía,  justicia, superioridad y obediencia; se materializa en el uso de la fuerza (armada, económica o ambas) y se consolida en el conflicto.
Las fuerzas son naturales e inherentes a todo organismo vivo; son accesorias (están al servicio de), son elásticas: Tensionan, resisten, ceden; tienen un origen, un pico o cima y una declinación o apagamiento. Finalmente, el Poder sin la fuerza no puede existir, pero la Fuerza por sí misma no es el Poder; como la energía, el Poder no desaparece, sólo se transforma (en el caso social, se trasviste) y las Fuerzas sociales se desgastan en unos esfuerzos vanos cuya cinergia acaba fortaleciendo el Poder (ironía, paradoja, pareidolia, serendipia, la navaja de Ockham perdió su filo...)

¡Feliz dia a los envalentinados!

Que sea Don Jaime Sabines, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México, 1926 -Ciudad de México 1999, quien les dé argumentos para celebrar el hechizo

Los amorosos

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Man Ray en Bogotá: Una exhibición anacrónica y sin sentido

Adiez años del centenario del lanzamiento oficial de la obra de Emmanuel Rudzitsky (Filadelfia, Estados Unidos 27 agosto de 1890 -Paris, Francia; 18 de noviembre de 1976), conocido en el ambiente artístico de las Plásticas como Man Ray, el Museo de Arte del Banco de la República (Bogotá, Colombia) montó una exposición retrospectiva de su obra con una duración que podríamos calificar de generosa: desde octubre 15 de 2010 hasta febrero 7 de 2011 con carácter de total gratuidad tanto para los costes de entrada como para las facilidades de acceso y las comodidades internas del tour. Para quien viaje a Bogotá desde cualquier "apartado rincón del territorio nacional" con el afán pseudo turismero de visitar museos y demás "sitios de interés cultural" (que no se me ocurre cuáles puedan ser), la experiencia puede resultarle altamente informativa si se deja impresionar por el anecdotario escrito sobre la vida "bohemia" y la "influencia estética" del artista como impulsador de los movimientos Dadaísta y Surrealista (información, por demás, de fácil consecución en la red). En lo personal, una obra artística que sea facilmente superada por el ámbito en que se la expone me plantea cuestionamientos sobre su intrascendencia estética y me siembra sospechas e inconformidades sobre los gestores y administradores del sistema oficial de cultura de Bogotá que dilapidan fortunas en logística, curaduría y montaje de un artista cuya obra pertenece más a los espacios académicos que a las esferas de la llamada Cultura Popular (aquella a la que se tiene fácil acceso sin requerimientos de formación teórica especializada y que es, en últimas, la que difunden los mass media, los museos y el folclor). Y es que, descontextualizada del momento histórico y el entorno artístico que le correspondió vivir, la obra de Man Ray luce hoy ingenua y carente de significancia; las aparentes transgresiones que constituyen el núcleo de su expresión artística evocan más los caprichos solitarios de un niño rebelde que la búsqueda irreverente de nuevas posibilidades semióticas; carece de la depuración de Dalí, la fuerza de Picasso o el trazo de Andy Warhol, con quien es inevitable la asociación; la obviedad en el discurso de sus performances, el facilismo en la composición y la torpeza en el trazo, remiten más a las tareas de cuarto semestre en plásticas que a la obra de un artista consumado. Dije que el ámbito de la exposición superaba la calidad de la obra... observe Usted la secuencia de imágenes y saque sus conclusiones..

El paredón del blog 13- La rotundez poética de Humo- Malsano

http://humo-malsano.blogspot.com

Aveces se me ocurre que el mal de Narciso (Νάρκισσος) no consistía en ensimismarse en su autocontemplación, sino en descubrir en Lo Otro los aspectos recónditos de su propia identidad. No admiraba, entonces, autoseducido, la ondulante belleza de su reflejo en el agua, sino que trataba de desentrañar los arquetipos estereotipados en las ondas de luz que rielaban en la superficie y, perplejo, se abismaba en las sombras chinescas de las imágenes que parecían brotar de lo profundo. Esas ocurrencias me asaltan cuando encuentro en textos escritos por otros escribidores palabras, ideas, nociones y conceptos que hubiesen podido ser producidas por mí de manera casi similar... Pero, a veces, esas ocurrencias son pretensiosas e injustas: EDUARDO MALSANO, el POETA que les presento a continuación tiene una cosmología y un lenguaje poético tales, que, más que una eventual pseudo auto-identificación con sus escritos, este señor desencadena es mi envidia. Ojeese esta mini antología o clique arriba, debajo de la imagen y emita su veredicto. Ah... También las imágenes que lo ilustran son tomadas de su blog (Ay Melodía -con Mayúscula- no me dirás que no estás de acuerdo)

  Espejo

Hace tiempo no soporto ver el espejo

ni a ese desconocido que se refleja en él.

Cómplice nefasto que sabe mi verdad

no soporto esa cara burlona que me saluda desde el tártaro

ni sus ojos que reflejan inquietud

espero que más allá del corredor de mis sueños

en un día cuando el creador de alimañas conozca al bailarín de las alcantarillas

pueda yo recobrar la lozanía de mis tiempos idos

mientras tanto seguiré saludando a este triste espejo roto

de lo que fui y pude ser 

 Remembranzas
Suelo ver en ocasiones
el vago rumor de los días idos
y recuerdo el olor a cloro de los pisos
la chispa de los encendedores en la obscuridad
y tu risa que en medio del humo se disuelve.
suelo sentir en ocasiones
al viento helado que rasga la piel y susurra tu nombre
nostalgias mudas que someten
porque en realidad la vida esta desolada
como un día de campo en Marte
o como un domingo sin ti
!!!Qué acostumbrado estoy al vacío¡¡¡
suelo saber que todo lo que recorre el aire entre nosotros
son mentiras montadas en oropeles
inciertas ideas que acostumbran sangrar...

Confesiones
Siempre fui terco para entender
siempre fui en contra de todas las normas
siempre fui un rebelde en bancarrota
nunca encontré la paz
esa palabra reina de la abstracción
yo sólo fui herida
y más de una vez también fui la daga
solamente a intervalos de angustia sacie mi hambre
hambre de ser y conocer
de imaginar paraísos que solo mi mente torcida puede engendrar
más de una vez fui dolor y fui el grito
más de una vez conocí la traición
por eso amo todos los símbolos
que como la cruz significan sacrificio...
por eso en los lugares de los holocaustos
encuentro la fría calma de los sepulcros blanqueados 

La caída de la gracia
Fui un terco...... no lo niego
y tropecé una y mil veces
jamás aprendí lo que me convenía
por eso mismo jamás pude cambiar
no lo niego me rompí la boca con el filo de las copas
y respire terror en el límite de la razón;
pero a mí no me vas a venir a contar
ni me vas asustar con el petate del muerto....
ya estamos viejos y sabemos lo que son las canas
y jamás olvidaremos lo que son las ganas
las ganas de tragarse al mundo
pero ... yo también se apostar y le apuesto al caballo más flaco
pues es el más ligero y ganara la carrera
le apuesto al que sabe que es el hambre...
al necio al obsesionado al aferrado
al que aun caído es peligroso
le apuesto al loco reflejo intimo de mis desvaríos
le apuesto al que no tiene nada que perder
al desahuciado al infame corruptor de sueños
le apuesto al que aprieta los dientes tragando furia
así es hermano nada entre nosotros a cambiado
solamente no me vengas a decir que mi presencia te perturba
si tragamos del mismo plato
y no me eches tus bendiciones ni la cruz del muerto
tu sabes bien que el castigo de la vida se paga con vida
la vida no es para gozarse es para pagarse para perderse y para encontrarse
para dejar de engañarse y tener los huevos de ser quien realmente somos
si quieres tragar caviar pues allá tú yo me quedo con los caídos con los de abajo
me quedaré pescando ilusiones en una alcantarilla
buscando lo que no he perdido...
recordando con orgullo y nausea
los amaneceres descubiertos en el insomnio
y la sensación de no pertenecer al rebaño
de no estar domado sometido y ser uno mas
de los satisfechos que usan ropa casual
y comen tres veces al día
mientras se pasean en su coche del año
seguiré siendo el escritor anónimo
que no se cree en los oropeles del éxito y la fama
nunca dejare mi pluma para comprarme una calculadora
y tampoco utilizare mi arte como papel sanitario
tú si quieres véndete caro mientras alguien te compre
se condescendiente con tus nefastos críticos (los que siempre te quisieron mejorar)
y traga saliva con mansedumbre o con humildad como prefieras
yo me quedo con el olvido
y la sensación de plenitud que brinda la mala vida
yo me quedo con los jodidos con los marginados
que aun se sorprenden de si mismos
yo seguiré buscando la magia
que se esconde detrás de las quimeras del humo
yo me quedare buscando diamantes
en el camino empedrado hacia el infierno
yo me mantendré al nivel del suelo
con los pies en la tierra
esperando con deleite tu caída de la gracia
para recibirte con una sonrisa
y decirte cuanto te he extrañado...

Súplica  

En ocasiones simplemente estoy tan harto

que mis hemorragias sentimentales son solo paliativos en épocas de pandemias

sólo la soledad que se dibuja a la vuelta de la esquina

y el súbito sabor del desengaño

es lo único que me queda después de tanto vagar.

y en ocasiones ni eso...

Te presentaste y fuiste lo que siempre soñó este bailarín de las alcantarillas

pero siempre llego tarde y tú como todo lo demás te me escapaste de las manos

o quizás ni siquiera te tuve entre mis manos...

quizás solamente fuiste una ilusión más de mi mente perturbada

un disturbio que iluminó de colores este mundo monocromático en el cual me arrastro

beberé cicuta en algún cafetucho siniestro brindando por tu perfección.

y le preguntare a dios porque me toco lamer con la vista todo aquello que jamás tendré

porque el amor sigue siendo un concepto abstracto que no logro discernir

sólo alcanzo a ver en medio de los relámpagos que iluminan mis noches desoladas

eso que significa nulidad...

¡¡¡Señor tuyo es el reino de mis desvaríos!!!

Mata en mi alma todo aquello que signifique esperanza.

El único iluso

Tejeré con mano tierna y decidida

la caótica red de mis pesadillas

y me cobijaré con delirios amigables

al caer la obscura noche interminable

y será mi soledad agreste

(al verla a través de mis ojos brujos)

el más hermoso páramo de libertad

y jamás renegaré de todo este infierno

llamado tu ausencia

porque en el incierto vació aprendí

a medir el peso molecular de tus sutiles besos

a desear callado y a llorar sin llanto

articulando los bostezos del imposible olvido

porque siempre he sido el único iluso

que aun te recuerda en estas geografías

de herrumbres que lamen y humos confusos.

Punzocortante
Sólo pude percibir
unos relámpagos sombríos en el fondo de tus pupilas
y un aullido visceral
que destroza lunas y desata mareas
(tus mareas que lamen mi alma)
sólo pude capturar
entre tu aliento y tus besos apócrifos
líquidos capciosos de placer y tortura
el sabor de la duda
en la inconsciencia de mi lengua
al convertir en acido mi espesa sangre
"que hierve en tu ausencia"
la fuga fue un intento muerto
(pues bien sabia mi destino)
me tenía que arrastrar como reptil herido
bajo el trémulo toque
de tu amor punzocortante
y aun así no fue bastante
(tu bien sabias que volvería por más)
en medio del humo que se disuelve
para siempre jamás...

Tunicia y Egipto. Sobre las para-revoluciones de diseño

Davos: Considerada la catedral del capitalismo, se ha especializado en  congregar a todas las corrientes socioeconómicas afines a sus tendencias neoliberales.

Existió una época, ya prehistórica, en la que soñar el futuro era un Imperativo Categórico para jóvenes, padres de familia, educadores y líderes sociales. De ese sueño dependía el Progreso no sólo de su comunidad, sino de su sociedad e, incluso, de la Humanidad. Si, hasta hubo ilusos que llegaron a afirmar que los hombres estábamos hechos de la misma materia de los sueños (Shakespeare, La Tempestad. Clic aquí para bajar el pdf) y hasta a afirmar su desprecio por un mapa del mundo que no incluyese a Utopía (Oscar Wilde, El alma del hombre bajo el socialismo. Clic aquí para bajar el pdf). Con base en esa capacidad onírica  se fue construyendo el eje ideológico de los paradigmas culturales del hemisferio occidental: Arte, Ciencia, Política, Sociedad, Educación y Trabajo. Fue en la dinámica de ese proceso de construcción que surgieron los Obstáculos (ambiciones particulares, instituciones reaccionarias y poderes confrontados). Y fue la brega por la superación de esos obstáculos la que acabó delimitando las diferencias entre los Soñadores y Lo Soñado. Puesto que en las fronteras de toda delimitación habita la Crísis (la inestabilidad es una condición inherente a los límites), ésta sólo podía resolverse con el radicalismo de una Revolución. (Industrial, Francesa, Volchevique, China, Cubana...) 

Los acontecimientos bélico-políticos de la primera mitad del siglo XX cerraron su ciclo con la división geopolítica de la tierra en dos grandes ideologías confrontadas, para concluir la segunda mitad con la inconsecuente abdicación  de una de ellas, asestándole un golpe de muerte al compromiso ético individual con el bienestar colectivo. Camuflado bajo el disfraz de las "libertades democráticas", un monstruo de pesadilla apodado Capitalismo salvaje se coló en las conciencias al estilo Freddy Krueger para hacernos olvidar de los otros y concentrarnos en nuestras pequeñas lamentables miserias. Ahora, postrados ante la omnipotencia de los Siempre Alerta (los gobernantes, magnates, sátrapas y cipayos ya no sueñan y está comprobado que algunos ni siquiera duermen) y enajenados en  las contingencias de la lucha diaria por la supervivencia, los desposeidos del mundo, una masa que crece incontrolable hasta su desbordamiento, comienzan a emerger en los centros urbanos del Viejo Continente en una marea anárquica  y desesperada  que amenaza el statu quo de los poderosos sin otro móvil que el reclamo de garantías mínimas para su sustento cotidiano. No piden mucho: un empleo y un salario que les asegure su manutención y la de su prole.
¿Qué hacen los siempre alerta? Dosmil quinientos de ellos (directores de las 1.000 empresas miembros del foro, políticos, representantes de academias, organizaciones no gubernamentales, líderes religiosos y medios de comunicación) se refugian en una fortaleza alpina a diseñar estrategias para distraer el envión. Se hospedan en hoteles de lujo en un complejo turístico de los Alpes suizos, ingieren como gourmets y trasnochan en galas VIP después de  asistir a unas aburridorsísimas conferencias sobre la crisis (Por qué se me ocurre la asociación con La gran comilona?). Incapaces de ocultar su verdadera naturaleza, una fundación "sin ánimo de lucro" (¡!) organiza desde hace 41 años una asamblea anual a la que invitan a estrellas mediáticas como Bono o Angelina Jolie para que le den glamour al aquelarre mientras expertos contratados, doctores en el oficio de la eutanasia social, diagnostican a distancia (fue aquí donde varios economistas advirtieron en 2008 que la crisis de las hipotecas subprime se extendería a los mercados financieros) y,  como en los métodos clásicos de la medicina medieval,  pretenden curar al enfermo con paliativos, laxantes,  eméticos y placebos (el "escándalo moral" por las "niñas" de Berlusconi, las críticas de Sarkozy al FMI, la tensión entre las Coreas, la visita de Hu Jintao a EEUU y, por supuesto, los amagues de Israel, el eterno calanchín). Para reforzar el tratamiento, sangrías localizadas: Asonadas en sus antiguas colonias del norte de Africa, países periféricos en los cuales se pueda experimentar métodos eficaces de control y represión sin el riesgo de cuantiosas erogaciones a los dueños de las multinacionales y con la ganancia del mensaje autoritario de advertencia a los eventuales surgimientos de movimientos rebeldes. El caso es que en estos últimos 16 días se ha distraido a la opinión pública de los paises "democráticos" con revueltas de orígenes aparentemente populares en la República Tunecina, Egipto y, si la primera fase da resultado, extender el proceso a Argelia, Marruecos, Jordania, Yemen y Libia.

Sin ánimo de "purismo intelectual", aunque sí con el afán de quien no transige con el engaño, se me ocurre que antes de apresurarnos a calificar de "revolucionarias" las protestas del noreste de Africa, es importante aclarar la diferencia entre revolución y asonada o rebelión. Una Revolución implica una ruptura o transformación radical y profunda del orden establecido y afecta de manera decisiva las estructuras vigentes. Las revoluciones son consecuencia de construcciones colectivas. Para que ocurra una revolución es necesario que surja una nueva unión de intereses en oposición a los intereses hegemónicamente impuestos y, sobre todo, que en el proceso se generen transformaciones trascendentales. Si una manifestación social de protesta adolece de un sustrato de trascendentalidad, pierde su carácter de revolución y se constituye en una revuelta. Es por ello que no es justo tildar de "revoluciones" las manifestaciones del Oriente Medio y, en cambio, sí es urgente tratar de desenmascarar a las "inteligencias" foráneas  y los intereses transoceánicos involucrados en tal locura. La carencia de un referente ideológico que sustente los levantamientos; la evidente simetría entre los encuentros de Davos y las revueltas; la inexistencia de la más mínima vinculación en todo el material "filtrado" por WikiLeaks;  y  la notoria apatía de la ONU y demás organizaciones multilaterales permiten afirmar que no es necio sospechar una experimental Conspiración de los Gs (8, 20, Bilderberg, FMI, BM...)

Kevin Johansen - Una segunda oprtunidad para la canción latinoamericana

Como en todas las demás: Clic sobre la imagen para verla ampliada

Si, si... Ya sé que aprovechar el trabajo de otros para evitar el esfuerzo propio es una salida oportunista e irresponsable, y que hacerle propaganda a un desconocido (de quien esto escribe) es un gesto lambón que poco le ayuda al "promocionado"; pero, lo siento: Fue tal la emoción cuando lo descubrí, que no pude controlar el impulso de dárselos a conocer.

En mi opinión, este SEÑOR ARTISTA logra una magistral síntesis entre la chanson française, la canción social latinoamericana y la filosofía moderna de Serrat, Savina y Krahe. En este oscuro momento en que un desastre llamado arjona parecía amenazar con anegar la canción latinoamericana con sus pleonásmicas prédicas y sus cacofónicas melodías.

Preguntas casposas 2

Jaime Garzón QPD entrevistando a un personaje ya olvidado

Digamos que es un reciclaje del reciclaje: El lunes 23 de febrero del 2009 (híj...ole, ya voy a cumplir dos años), escribí la primera entrada planteándome una serie de preguntas con la esperanza (frustrada) de que alguien se arriesgara a ayudarme con algunas respuestas o aportándome más preguntas. Por allá el 18 de agosto de ese mismo año, preocupado ante la inevitable obsolescencia de las entradas de blog (una realidad que algún día merecerá un análisis serio) decidí reciclar esa primera entrada, agregándole otras cuantas. Esa vez recibí el aporte serio y generoso de  Alondra , mi virtual y leal amiga; pero, ya que sigo pensando que las cuestiones allí planteadas conservan su pertinencia, pues he decidido "reciclarla" una vez más, por supuesto, editando las anteriores (clic aquí para ver la anterior) y agregando algunas inquietudes personales, pero, sobre todo, destacando varias de las preguntas del mismo tenor que en el diario colombiano El Espectador se hiciera a comienzos de este enero don Humberto de La Calle Lombana (Registrador Nacional del Estado Civil 1982-86; Magistrado de la Corte Suprema de Justicia, Ministro de Gobierno de César Gaviria; miembro de la Asamblea Nacional Constituyente de 1991 y candidato a la Presidencia de la República en 1993, ¿qué tal el personaje?) Comencemos:
-Se ha dicho hasta la saciedad que la Democracia es "el gobierno del pueblo" ¿Cuándo ha sucedido, desde los griegos, que alguien del pueblo haya tenido la oportunidad de gobernar un país por la vía democrática sin que los representantes del clero, la milicia, los industriales y los banqueros lo descalifiquen, lo desprestigien y, finalmente, lo derroquen?
-¿Por qué se dice que la juventud es la "esperanza" de un país?
-Tres años de preescolar, cinco de escuela primaria y seis de bachillerato, para seguir con cuatro o cinco de un pregrado universitario y muchos otros de especialización ¿No está fallando algo en la conceptualización del conocimiento y su aplicación en la política educativa?
-¿Por qué ser homosexual es in, pero ser un hombre adulto que se apasiona por una nínfula de 14 añitos es una "depravación" que da más cárcel que cualquier crimen del paramilitarismo?
-¿Qué colombiano quería a Juan Manuel Santos cuando era ministro de Pastrana?-¿Desde cuándo los militares son deliberantes y saben de política?
-A propósito, ¿cómo resolvieron su situación militar Tom & Jerry (los hijitos de uribe)? ¿En cuál batallón, por cuánto tiempo y en qué época prestaron su servicio militar?
-Al fin, ¿en que quedaron las "investigaciones" sobre septiembre 11? ¿No es sospechosamente prematura la conclusión de que fue Ben Laden?
-Capitalista, socialista o comunista, el Estado se arroga la administración de las políticas económicas, ¿y, qué está sucediendo con los movimientos alternativos que fueron tan importantes para el fortalecimiento de comunas independientes?

-Si Moncayo es un Maestro, un profesional de la educación, un hombre especializado en el oficio de darles herramientas cognitivas y fortalezas afectivas a niños y jóvenes, ¿qué clase de niñez le brindó a su hijo para que éste tuviera que meterse a policía? ¿Qué clase de padre es el "maestro" que termina teniendo un hijo policía?

-¿Por qué sería que "coincidencialmente" unos veinte días antes de que se difundiera la alarma "mundial" sobre la peste mexicana, porcina, uribista, o como se la quiera llamar, los políticos colombianos restringieron la venta libre de antigripales y antipiréticos? ¿Cuántos millones de dólares mueve la industria farmacéutica (y ahora la de pañuelos, tapabocas, guantes y antisépticos), que en Colombia es un negocio de "importación" y contrabando? Y ¿por qué no se puede elaborar las medicinas en Colombia?

-La "violencia" ¿es un estado o una consecuencia? ¿Cómo se "combate" a los violentos? ¿Hay alguien más cruel y despiadado que un "pacificador", "pacifista" o como se quiera autodenominar?
-¿En qué momento perdieron los colombianos la memoria histórica y el sentido de dignidad?
-¿Por qué "razón", a sabiendas y conociendas de la manipulación que implica toda encuesta, los medios siguen difundiendo sus "resultados" como si creyeran en su "verdad"? Hasta aquí las preguntas de la primera entrada; a la segunda le agregué:
-¿A qué, o quiénes, le debemos el prodigioso recurso bélico de haber sustituido la desastrosa tesis del "enemigo interno", hijo de la "guerra fría", por la del "narcoterrorismo", engendro de Bush y su política expansionista?
-¿A tenor de qué súper poder mediático, resultó Luis Carlos Galán, un político común y silvestre como todos los de su ralea, convertido en un ídolo "popular", cuyo asesinato hay que llorar todos los años para cubrir los asesinatos de Jorge Eliecer Gaitán, Bernardo Jaramillo, Jaime Garzón y toda la Unión Patriótica?

-A propósito ¿a qué se debe que con la muerte de Galán hayan resultado tantos gananciosos (familia Galán Pachón Sarmiento y la sarta creciente de carroñeros arrimados al movimiento que lideraba el difunto)? ¿Será que, como dice Felipe Zuleta, "Galán -como las yucas- produce más bajo tierra"?. Ahora agrego las siguientes y cierro con el broche de oro de las arriba referidas del Señor De la Calle:
-¿Cuántas de las promesas de Año Nuevo ha cumplido?
-¿Cuál de los hermanos Ratzinger está más próximo al "Paraíso"?

-Si la "información" sobre los DOSMIL campesinos inscritos en el proyecto de devolución de tierras cabía en una memoria USB, ¿podrían darme la marca de tan prodigioso artilugio?; más sobre lo mismo: ¿A cuál imbécil irresponsable se le ocurre portar de tal manera información tan trascendental sin tener protegido un archivo de seguridad y alguna copia? -¿Por qué ya nadie ve las interrelaciones entre los sicaritos, el MAS, las convivir, las AUC, los ocho años negros, la retractación de los testigos, la zancadilla a la Ley de Tierras y el retorno a la "violencia" desde la Comuna Siete de Medellín, el departamento de Córdoba y el Magdalena Medio?
-¿Todavía lo pone el Sistema nervioso?
-¿Por qué el vicepresidente de Colombia, de origen vallecaucano, habla como opitaaaa culimbo?
-¿Cómo se financian Facebook y demás redes sociales, si no cobran a sus afiliados por el servicio; de dónde les llegan las inimaginables cantidades de dinero que requieren para sostener tan monstruosas estructuras?
¿Por qué, si cada vez es más evidente la influencia de la macro industria en el tipo de sociedad actual, siguen los pobres y desempleados comiéndole cuento a los politiqueros?
-¿Por qué, si en la actual masacre mejicana está comprobada la presencia de ex policías guatemaltecos, a nadie se le ha ocurrido asociar la tragedia con la vieja y requeteconocida estrategia de la Escuela de las Américas?

-¿Por qué insisten en creer que un maricón que quiere ser "madre" no tiene problemas mentales; a alguien se le ha ocurrido pensar en la salud mental del indefenso Zachary Jackson Levon Furnish-John, mal parido por una "madre de alquiler" para ser "criado" por esa "pareja" que consiguió COMPRAR-SE una espuria "igualdad de derechos civiles"?
-¿Por qué, si juan lozano dejó claramente sentadas su venalidad e incompetencia al frente del Min Ambiente, hay quienes se empeñan en su candidatura a la Alcaldía de Bogotá? A propósito, y esta no es pregunta, si les parece una estrategia jurídica mantener al salgareño en cargos de poder, que traten de ponerlo de alcalde de Medellín, a ver qué pasa.
Las siguientes vienen de La Calle:
"-¿Por qué los puentes en las vías urbanas nunca casan? Siempre el carro da un bote y acaba con la suspensión.
-¿Cómo logran los perros educar a sus amos? Se les ve tan aconductados paseándolos en la madrugada, esperando el resultado de la fisiología, a veces remolona.

-¿Qué ha pasado con los pañuelos de algodón? ¿A dónde fueron? ¿Por qué ni siquiera los hideputas con rinitis crónica los usan?
-¿Qué es morir en olor de santidad?
-¿Cuántos jefes de finanzas tienen las Farc?
-¿Dónde venden los indestructibles computadores de la guerrilla?
-¿Qué extraña enfermedad hace que la gente crea que es interesante colgar en Facebook las fotos del último paseo con la suegra a la Laguna del Otún?

-¿Para qué sirven las tetillas de los hombres y los bolsillos de las pijamas?
-¿Por qué las maletas de primera clase llegan de últimas en los aeropuertos colombianos?
-¿Por qué en los matrimonios el cura pide un cerrado aplauso para los novios. ¿Será para exaltar su valentía?
-¿Quién les hizo creer a las mujeres que las tetototas abultadas son atractivas? ¿Cuándo olvidaron aquello de que el seno de la mujer debe caber en la mano de un hombre honrado?
-¿Por qué los errores del Óscar Julián siempre ocurren en los partidos del Once Caldas?
-¿Por qué siguen y siguen los mamones avisos televisivos de Jasvan, Alberto V05 y Efecty?
-¿Por qué el general Palomino sólo se concentra en los peligros de la alta velocidad?
-¿No se da cuenta de que el mayor peligro en carreteras estrechas proviene de carros lentos que obligan a todo el mundo a sobrepasar?
-¿Por qué cuando hay un único y un pequeño respiro para adelantar en carretera, cae el policía con la multa?
-¿Por qué se llaman autopistas esos caminos donde los ciclistas ocupan carril y medio y donde llevan atrás carros a 20 km/hora con serio peligro para todos?
-Sexto piso. ¿Por qué el que va hacia abajo oprime la flecha del ascensor que señala hacia arriba? Entramos. La puerta se cierra. El ascensor sube y al bajar de nuevo al sexto piso, se detiene para permitir la entrada de los que estamos ya adentro. El rellano está vacío. Misterio existencial.
-¿Por qué de las cuatro filas en el banco, la que uno escoge siempre se atasca?
-¿Quién les dio autoridad a los porteros para exigir identificación, copiar el número de la cédula, tomar fotos obligando al ciudadano a quitarse las gafas y esculcar la intimidad?
-Cosa tenaz el pecado original. ¿Cómo sobrevivimos a esa leyenda tan macabra sin perecer en el intento?"
Las negritas e itálicas son mías (Por ellas y por la "coincidencia" entre su nombre y el del Eriberto de la calle de la imagen superior, mis disculpas, Doctor De la Calle)

Juan Rulfo- Andrew Wyeth: Los ritmos del silencio

Para la siguiente afirmación se me hace necesario especular acerca de la diferencia entre Sabiduría y Erudición. Sin pretender ser apodíctico, se me ocurre que el erudito va de prisa llamando la atención sobre su conocimiento, habla, clama, vocifera, reclama ser escuchado, porque su ruidoso "saber" tiene una finalidad; ha de "servir" para algo. El sabio, en cambio, no va, es uno con el paso del tiempo, no sabe que no sabe, del mismo modo que cualquier mortal corriente "no sabe" que tiene un tobillo, o una pantorrilla o un codo...En su transparente simpleza, al igual que el arroyo, el risco o el arbusto de la montaña, es aparentemente silencioso y engañosamente inmóvil. Al igual que el murmullo del arroyo, los destellos del risco o la danza del arbusto que hamaca el viento, no pretende ser "útil" ni "notable". Sin embargo, su sola existencia basta y sobra para que quienes alguna vez tengamos el privilegio de poderlo contemplar nos regocijemos en su imperceptible fluir y expandamos nuestra percepción hacia esos insondables estados del ánimo que creíamos haber olvidado. Tal es el caso del escritor mejicano Juan Rulfo (Sayula, Jalisco, 16 de mayo de 1917 - México, D. F., 7 de enero de 1986) y el pintor realista estadinense Andrew Wyeth (Chadds Ford, Pennsylvania, Estados Unidos, 12 de julio de 1917 – Filadelfia, EEUU., 16 de enero de 2009). Dos sabios que nos inducen a creer en los caprichos del Hado: Nacen en 1917 y mueren en enero... una "coincidencia" retorcida, de acuerdo; pero, léase este cuento (y todos los que encuentre) de Rulfo y observe las imágenes que ilustran esta entrada (no podía ser otro el ilustrador) de Wyeth y dígame si no percibe la diferencia entre el escribidor o pintor erudito y el sabio cuyo oficio de escritor o artista no fue más que el canal usado por La Obra para hacerse manifiesta. 

Es que somos muy pobres

Aquí todo va de mal en peor. La semana pasada se murió mi tía Jacinta, y el sábado, cuando ya la habíamos enterrado y comenzaba a bajársenos la tristeza, comenzó a llover como nunca. A mi papá eso le dio coraje, porque toda la cosecha de cebada estaba asoleándose en el solar. Y el aguacero llegó de repente, en grandes olas de agua, sin darnos tiempo ni siquiera a esconder aunque fuera un manojo; lo único que pudimos hacer, todos los de mi casa, fue estarnos arrimados debajo del tejabán, viendo cómo el agua fría que caía del cielo quemaba aquella cebada amarilla tan recién cortada.

Y apenas ayer, cuando mi hermana Tacha acababa de cumplir doce años, supimos que la vaca que mi papá le regaló para el día de su santo se la había llevado el río
El río comenzó a crecer hace tres noches, a eso de la madrugada. Yo estaba muy dormido y, sin embargo, el estruendo que traía el río al arrastrarse me hizo despertar en seguida y pegar el brinco de la cama con mi cobija en la mano, como si hubiera creído que se estaba derrumbando el techo de mi casa. Pero después me volví a dormir, porque reconocí el sonido del río y porque ese sonido se fue haciendo igual hasta traerme otra vez el sueño.
Cuando me levanté, la mañana estaba llena de nublazones y parecía que había seguido lloviendo sin parar. Se notaba en que el ruido del río era más fuerte y se oía más cerca. Se olía, como se huele una quemazón, el olor a podrido del agua revuelta.
A la hora en que me fui a asomar, el río ya había perdido sus orillas. Iba subiendo poco a poco por la calle real, y estaba metiéndose a toda prisa en la casa de esa mujer que le dicen la Tambora. El chapaleo del agua se oía al entrar por el corral y al salir en grandes chorros por la puerta. La Tambora iba y venía caminando por lo que era ya un pedazo de río, echando a la calle sus gallinas para que se fueran a esconder a algún lugar donde no les llegara la corriente.
Y por el otro lado, por donde está el recodo, el río se debía de haber llevado, quién sabe desde cuándo, el tamarindo que estaba en el solar de mi tía Jacinta, porque ahora ya no se ve ningún tamarindo. Era el único que había en el pueblo, y por eso nomás la gente se da cuenta de que la creciente esta que vemos es la más grande de todas las que ha bajado el río en muchos años.
Mi hermana y yo volvimos a ir por la tarde a mirar aquel amontonadero de agua que cada vez se hace más espesa y oscura y que pasa ya muy por encima de donde debe estar el puente. Allí nos estuvimos horas y horas sin cansarnos viendo la cosa aquella. Después nos subimos por la barranca, porque queríamos oír bien lo que decía la gente, pues abajo, junto al río, hay un gran ruidazal y sólo se ven las bocas de muchos que se abren y se cierran y como que quieren decir algo; pero no se oye nada. Por eso nos subimos por la barranca, donde también hay gente mirando el río y contando los perjuicios que ha hecho. Allí fue donde supimos que el río se había llevado a la Serpentina, la vaca esa que era de mi hermana Tacha porque mi papá se la regaló para el día de su cumpleaños y que tenía una oreja blanca y otra colorada y muy bonitos ojos.
No acabo de saber por qué se le ocurriría a la Serpentina pasar el río este, cuando sabía que no era el mismo río que ella conocía de a diario. La Serpentina nunca fue tan atarantada. Lo más seguro es que ha de haber venido dormida para dejarse matar así nomás por nomás. A mí muchas veces me tocó despertarla cuando le abría la puerta del corral porque si no, de su cuenta, allí se hubiera estado el día entero con los ojos cerrados, bien quieta y suspirando, como se oye suspirar a las vacas cuando duermen.
Y aquí ha de haber sucedido eso de que se durmió. Tal vez se le ocurrió despertar al sentir que el agua pesada le golpeaba las costillas. Tal vez entonces se asustó y trató de regresar; pero al volverse se encontró entreverada y acalambrada entre aquella agua negra y dura como tierra corrediza. Tal vez bramó pidiendo que le ayudaran. Bramó como sólo Dios sabe cómo.
Yo le pregunté a un señor que vio cuando la arrastraba el río si no había visto también al becerrito que andaba con ella. Pero el hombre dijo que no sabía si lo había visto. Sólo dijo que la vaca manchada pasó patas arriba muy cerquita de donde él estaba y que allí dio una voltereta y luego no volvió a ver ni los cuernos ni las patas ni ninguna señal de vaca. Por el río rodaban muchos troncos de árboles con todo y raíces y él estaba muy ocupado en sacar leña, de modo que no podía fijarse si eran animales o troncos los que arrastraba.
Nomás por eso, no sabemos si el becerro está vivo, o si se fue detrás de su madre río abajo. Si así fue, que Dios los ampare a los dos.

La apuración que tienen en mi casa es lo que pueda suceder el día de mañana, ahora que mi hermana Tacha se quedó sin nada. Porque mi papá con muchos trabajos había conseguido a la Serpentina, desde que era una vaquilla, para dársela a mi hermana, con el fin de que ella tuviera un capitalito y no se fuera a ir de piruja como lo hicieron mis otras dos hermanas, las más grandes.
Según mi papá, ellas se habían echado a perder porque éramos muy pobres en mi casa y ellas eran muy retobadas. Desde chiquillas ya eran rezongonas. Y tan luego que crecieron les dio por andar con hombres de lo peor, que les enseñaron cosas malas. Ellas aprendieron pronto y entendían muy bien los chiflidos, cuando las llamaban a altas horas de la noche. Después salían hasta de día. Iban cada rato por agua al río y a veces, cuando uno menos se lo esperaba, allí estaban en el corral, revolcándose en el suelo, todas encueradas y cada una con un hombre trepado encima.
Entonces mi papá las corrió a las dos. Primero les aguantó todo lo que pudo; pero más tarde ya no pudo aguantarlas más y les dio carrera para la calle. Ellas se fueron para Ayutla o no sé para dónde; pero andan de pirujas.
Por eso le entra la mortificación a mi papá, ahora por la Tacha, que no quiere vaya a resultar como sus otras dos hermanas, al sentir que se quedó muy pobre viendo la falta de su vaca, viendo que ya no va a tener con qué entretenerse mientras le da por crecer y pueda casarse con un hombre bueno, que la pueda querer para siempre. Y eso ahora va a estar difícil. Con la vaca era distinto, pues no hubiera faltado quién se hiciera el ánimo de casarse con ella, sólo por llevarse también aquella vaca tan bonita.
La única esperanza que nos queda es que el becerro esté todavía vivo. Ojalá no se le haya ocurrido pasar el río detrás de su madre. Porque si así fue, mi hermana Tacha está tantito así de retirado de hacerse piruja. Y mamá no quiere.
Mi mamá no sabe por qué Dios la ha castigado tanto al darle unas hijas de ese modo, cuando en su familia, desde su abuela para acá, nunca ha habido gente mala. Todos fueron criados en el temor de Dios y eran muy obedientes y no le cometían irreverencias a nadie. Todos fueron por el estilo. Quién sabe de dónde les vendría a ese par de hijas suyas aquel mal ejemplo. Ella no se acuerda. Le da vueltas a todos sus recuerdos y no ve claro dónde estuvo su mal o el pecado de nacerle una hija tras otra con la misma mala costumbre. No se acuerda. Y cada vez que piensa en ellas, llora y dice: "Que Dios las ampare a las dos."
Pero mi papá alega que aquello ya no tiene remedio. La peligrosa es la que queda aquí, la Tacha, que va como palo de ocote crece y crece y que ya tiene unos comienzos de senos que prometen ser como los de sus hermanas: puntiagudos y altos y medio alborotados para llamar la atención.
-Sí -dice-, le llenará los ojos a cualquiera dondequiera que la vean. Y acabará mal; como que estoy viendo que acabará mal.
Ésa es la mortificación de mi papá.
Y Tacha llora al sentir que su vaca no volverá porque se la ha matado el río. Está aquí a mi lado, con su vestido color de rosa, mirando el río desde la barranca y sin dejar de llorar. Por su cara corren chorretes de agua sucia como si el río se hubiera metido dentro de ella.

Yo la abrazo tratando de consolarla, pero ella no entiende. Llora con más ganas. De su boca sale un ruido semejante al que se arrastra por las orillas del río, que la hace temblar y sacudirse todita, y, mientras, la creciente sigue subiendo. El sabor a podrido que viene de allá salpica la cara mojada de Tacha y los dos pechitos de ella se mueven de arriba abajo, sin parar, como si de repente comenzaran a hincharse para empezar a trabajar por su perdición.