sábado, 19 de febrero de 2011

Ceci n'est pas ce qui il est- Patafísica sobre el Poder


La Petitio principii implícita en el título y su subyacente asociación con Ceci n'est pas une pipe, el ensayito de Michel Foucault (clic en la caja de la columna izquierda -Genio Maligno- para bajar cinco de sus libros) sobre un cuadro de Magritte es, más que una ingenua pretensión, un recurso necesario para plantear una especulación poco filosófica y nada profunda sobre las imágenes que percibimos del mundo y las representaciones de ellas con las que construimos nuestros espacios de Realidad en un entorno de acciones individuales e interacciones socio-culturales elaboradas consciente e inconscientemente por factores sociales incidentales en nuestra brega por la supervivencia.
Dicho en lenguaje de bloguero, sin tanto retruécano enredador: Los acontecimientos de los últimos dias en los paises del oriente medio, el show de las feministas italianas ante el comportamiento licencioso de su Primer Ministro, los cadáveres insepultos de Carlos Andrés Pérez (expresidente venezolano) en Miami y el Mono Jojoy en Bogotá, el litigio franco-mexicano por la detención en México de una francesa acusada de dirigir una banda criminal, el paro de camioneros en Colombia (que duró 18 dias), el notorio esfuerzo de todos los testigos de las atrocidades del paramilitarismo por excluir del involucramiento al salgareño, el afán oficial por acallar el intringulis de la entrega de retenidos por las farc y el retiro del fútbol profesional de Ronaldo (el más grande goleador en la historia del balompie) en un modesto estadio colombiano, son algunos de los muchos eventos  actuales que nos están permitiendo observar la búsqueda de nuevas estrategias de los Poderes sempiternos mediante la manipulación reactiva de unas masas acéfalas, amorfas y anómicas que parecerían reaccionar visceralmente ante decisiones gubernamentales arbitrarias, "inconsultas" y, a todas luces, inconvenientes para sus intereses particulares. Podría ser... Un fenómeno (algunos crédulos le llamarán milagro) de abrupta y momentánea  toma de conciencia crítica de los históricamente oprimidos y su reacción consecuente contra el sistema y sus agentes, que los han puesto en tales condiciones...  Podría ser, algunas veces es saludable pensar con el deseo...
Hannibal-Ilustración de Angus McBride
No obstante, si uno mira entre las líneas cada vez más apretadas de la información que nos empacan los grandes sistemas noticiosos, puede percibir un "detallito" cuya dilucidación es de vital importancia para anticipar el estado final y las consecuencias de todas estas escaramuzas sospechosamente ambiguas y concurrentes: A la luz de los medios y en boca de los levantados, se trataría de hacer sentir su "poder"; un poder que nunca han tenido. Es en este momento cuando cobra importancia volver a la lectura de algunos  de aquellos sociólogos, historiadores, filósofos, semiólogos y hasta antropólogos (en su mayoría ingleses y franceses) que, a lo largo del siglo XX, investigaban las causas, estudiaban los desarrollos  y evidenciaban los actores, los procesos y los efectos de los movimientos sociales para desestructurar una arqueología del Poder, una fenomenología de sus estructuras y un psicoanálisis de sus orígenes. En fin, para no incurrir en un ladrillo academicista soporífero y abrumador, acorto la carreta diciendo que lo que hemos presenciado  en los acontecimientos mencionados es la dinámica acomodatoria de unas Fuerzas sociales (que no poderes). Ahora bien, ¿cuál es la diferencia? Varias: El Poder es una aspiración exclusiva de los humanos (no es "poderoso" un león, un oso grisli, un rinoceronte o un tiburón -son fuertes, territoriales, salvajes y letales, pero no mantienen su dominio sobre un congénere esclavizado-); el Poder es etereo se sustenta en los arquetipos de nobleza, valentíajusticia, superioridad y obediencia; se materializa en el uso de la fuerza (armada, económica o ambas) y se consolida en el conflicto.
Las fuerzas son naturales e inherentes a todo organismo vivo; son accesorias (están al servicio de), son elásticas: Tensionan, resisten, ceden; tienen un origen, un pico o cima y una declinación o apagamiento. Finalmente, el Poder sin la fuerza no puede existir, pero la Fuerza por sí misma no es el Poder; como la energía, el Poder no desaparece, sólo se transforma (en el caso social, se trasviste) y las Fuerzas sociales se desgastan en unos esfuerzos vanos cuya cinergia acaba fortaleciendo el Poder (ironía, paradoja, pareidolia, serendipia, la navaja de Ockham perdió su filo...)

lunes, 14 de febrero de 2011

¡Feliz dia a los envalentinados!

Que sea Don Jaime Sabines, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México, 1926 -Ciudad de México 1999, quien les dé argumentos para celebrar el hechizo
Los amorosos
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

jueves, 10 de febrero de 2011

Man Ray en Bogotá: Una exhibición anacrónica y sin sentido

Adiez años del centenario del lanzamiento oficial de la obra de Emmanuel Rudzitsky (Filadelfia, Estados Unidos 27 agosto de 1890 -Paris, Francia; 18 de noviembre de 1976), conocido en el ambiente artístico de las Plásticas como Man Ray, el Museo de Arte del Banco de la República (Bogotá, Colombia) montó una exposición retrospectiva de su obra con una duración que podríamos calificar de generosa: desde octubre 15 de 2010 hasta febrero 7 de 2011 con carácter de total gratuidad tanto para los costes de entrada como para las facilidades de acceso y las comodidades internas del tour. Para quien viaje a Bogotá desde cualquier "apartado rincón del territorio nacional" con el afán pseudo turismero de visitar museos y demás "sitios de interés cultural" (que no se me ocurre cuáles puedan ser), la experiencia puede resultarle altamente informativa si se deja impresionar por el anecdotario escrito sobre la vida "bohemia" y la "influencia estética" del artista como impulsador de los movimientos Dadaísta y Surrealista (información, por demás, de fácil consecución en la red). En lo personal, una obra artística que sea facilmente superada por el ámbito en que se la expone me plantea cuestionamientos sobre su intrascendencia estética y me siembra sospechas e inconformidades sobre los gestores y administradores del sistema oficial de cultura de Bogotá que dilapidan fortunas en logística, curaduría y montaje de un artista cuya obra pertenece más a los espacios académicos que a las esferas de la llamada Cultura Popular (aquella a la que se tiene fácil acceso sin requerimientos de formación teórica especializada y que es, en últimas, la que difunden los mass media, los museos y el folclor). Y es que, descontextualizada del momento histórico y el entorno artístico que le correspondió vivir, la obra de Man Ray luce hoy ingenua y carente de significancia; las aparentes transgresiones que constituyen el núcleo de su expresión artística evocan más los caprichos solitarios de un niño rebelde que la búsqueda irreverente de nuevas posibilidades semióticas; carece de la depuración de Dalí, la fuerza de Picasso o el trazo de Andy Warhol, con quien es inevitable la asociación; la obviedad en el discurso de sus performances, el facilismo en la composición y la torpeza en el trazo, remiten más a las tareas de cuarto semestre en plásticas que a la obra de un artista consumado. Dije que el ámbito de la exposición superaba la calidad de la obra... observe Usted la secuencia de imágenes y saque sus conclusiones..

viernes, 4 de febrero de 2011

El paredón del blog 13- La rotundez poética de Humo- Malsano

Aveces se me ocurre que el mal de Narciso (Νάρκισσος) no consistía en ensimismarse en su autocontemplación, sino en descubrir en Lo Otro los aspectos recónditos de su propia identidad. No admiraba, entonces, autoseducido, la ondulante belleza de su reflejo en el agua, sino que trataba de desentrañar los arquetipos estereotipados en las ondas de luz que rielaban en la superficie y, perplejo, se abismaba en las sombras chinescas de las imágenes que parecían brotar de lo profundo. Esas ocurrencias me asaltan cuando encuentro en textos escritos por otros escribidores palabras, ideas, nociones y conceptos que hubiesen podido ser producidas por mí de manera casi similar... Pero, a veces, esas ocurrencias son pretensiosas e injustas: EDUARDO MALSANO, el POETA que les presento a continuación tiene una cosmología y un lenguaje poético tales, que, más que una eventual pseudo auto-identificación con sus escritos, este señor desencadena es mi envidia. Ojeese esta mini antología o clique arriba, debajo de la imagen y emita su veredicto. Ah... También las imágenes que lo ilustran son tomadas de su blog (Ay Melodía -con Mayúscula- no me dirás que no estás de acuerdo)

Espejo
Hace tiempo no soporto ver el espejo
ni a ese desconocido que se refleja en él.
Cómplice nefasto que sabe mi verdad
no soporto esa cara burlona que me saluda desde el tártaro
ni sus ojos que reflejan inquietud
espero que más allá del corredor de mis sueños
en un día cuando el creador de alimañas conozca al bailarín de las alcantarillas
pueda yo recobrar la lozanía de mis tiempos idos
mientras tanto seguiré saludando a este triste espejo roto
de lo que fui y pude ser 
 Remembranzas
Suelo ver en ocasiones
el vago rumor de los días idos
y recuerdo el olor a cloro de los pisos
la chispa de los encendedores en la obscuridad
y tu risa que en medio del humo se disuelve.
suelo sentir en ocasiones
al viento helado que rasga la piel y susurra tu nombre
nostalgias mudas que someten
porque en realidad la vida esta desolada
como un día de campo en Marte
o como un domingo sin ti
!!!Qué acostumbrado estoy al vacío¡¡¡
suelo saber que todo lo que recorre el aire entre nosotros
son mentiras montadas en oropeles
inciertas ideas que acostumbran sangrar...
Confesiones
Siempre fui terco para entender
siempre fui en contra de todas las normas
siempre fui un rebelde en bancarrota
nunca encontré la paz
esa palabra reina de la abstracción
yo sólo fui herida
y más de una vez también fui la daga
solamente a intervalos de angustia sacie mi hambre
hambre de ser y conocer
de imaginar paraísos que solo mi mente torcida puede engendrar
más de una vez fui dolor y fui el grito
más de una vez conocí la traición
por eso amo todos los símbolos
que como la cruz significan sacrificio...
por eso en los lugares de los holocaustos
encuentro la fría calma de los sepulcros blanqueados 
La caída de la gracia
Fui un terco...... no lo niego
y tropecé una y mil veces
jamás aprendí lo que me convenía
por eso mismo jamás pude cambiar
no lo niego me rompí la boca con el filo de las copas
y respire terror en el límite de la razón;
pero a mí no me vas a venir a contar
ni me vas asustar con el petate del muerto....
ya estamos viejos y sabemos lo que son las canas
y jamás olvidaremos lo que son las ganas
las ganas de tragarse al mundo
pero ... yo también se apostar y le apuesto al caballo más flaco
pues es el más ligero y ganara la carrera
le apuesto al que sabe que es el hambre...
al necio al obsesionado al aferrado
al que aun caído es peligroso
le apuesto al loco reflejo intimo de mis desvaríos
le apuesto al que no tiene nada que perder
al desahuciado al infame corruptor de sueños
le apuesto al que aprieta los dientes tragando furia
así es hermano nada entre nosotros a cambiado
solamente no me vengas a decir que mi presencia te perturba
si tragamos del mismo plato
y no me eches tus bendiciones ni la cruz del muerto
tu sabes bien que el castigo de la vida se paga con vida
la vida no es para gozarse es para pagarse para perderse y para encontrarse
para dejar de engañarse y tener los huevos de ser quien realmente somos
si quieres tragar caviar pues allá tú yo me quedo con los caídos con los de abajo
me quedaré pescando ilusiones en una alcantarilla
buscando lo que no he perdido...
recordando con orgullo y nausea
los amaneceres descubiertos en el insomnio
y la sensación de no pertenecer al rebaño
de no estar domado sometido y ser uno mas
de los satisfechos que usan ropa casual
y comen tres veces al día
mientras se pasean en su coche del año
seguiré siendo el escritor anónimo
que no se cree en los oropeles del éxito y la fama
nunca dejare mi pluma para comprarme una calculadora
y tampoco utilizare mi arte como papel sanitario
tú si quieres véndete caro mientras alguien te compre
se condescendiente con tus nefastos críticos (los que siempre te quisieron mejorar)
y traga saliva con mansedumbre o con humildad como prefieras
yo me quedo con el olvido
y la sensación de plenitud que brinda la mala vida
yo me quedo con los jodidos con los marginados
que aun se sorprenden de si mismos
yo seguiré buscando la magia
que se esconde detrás de las quimeras del humo
yo me quedare buscando diamantes
en el camino empedrado hacia el infierno
yo me mantendré al nivel del suelo
con los pies en la tierra
esperando con deleite tu caída de la gracia
para recibirte con una sonrisa
y decirte cuanto te he extrañado...

Súplica  
En ocasiones simplemente estoy tan harto
que mis hemorragias sentimentales son solo paliativos en épocas de pandemias
sólo la soledad que se dibuja a la vuelta de la esquina
y el súbito sabor del desengaño
es lo único que me queda después de tanto vagar.
y en ocasiones ni eso...
Te presentaste y fuiste lo que siempre soñó este bailarín de las alcantarillas
pero siempre llego tarde y tú como todo lo demás te me escapaste de las manos
o quizás ni siquiera te tuve entre mis manos...
quizás solamente fuiste una ilusión más de mi mente perturbada
un disturbio que iluminó de colores este mundo monocromático en el cual me arrastro
beberé cicuta en algún cafetucho siniestro brindando por tu perfección.
y le preguntare a dios porque me toco lamer con la vista todo aquello que jamás tendré
porque el amor sigue siendo un concepto abstracto que no logro discernir
sólo alcanzo a ver en medio de los relámpagos que iluminan mis noches desoladas
eso que significa nulidad...
¡¡¡Señor tuyo es el reino de mis desvaríos!!!
Mata en mi alma todo aquello que signifique esperanza.

El único iluso
Tejeré con mano tierna y decidida
la caótica red de mis pesadillas
y me cobijaré con delirios amigables
al caer la obscura noche interminable
y será mi soledad agreste
(al verla a través de mis ojos brujos)
el más hermoso páramo de libertad
y jamás renegaré de todo este infierno
llamado tu ausencia
porque en el incierto vació aprendí
a medir el peso molecular de tus sutiles besos
a desear callado y a llorar sin llanto
articulando los bostezos del imposible olvido
porque siempre he sido el único iluso
que aun te recuerda en estas geografías
de herrumbres que lamen y humos confusos.



Punzocortante
Sólo pude percibir
unos relámpagos sombríos en el fondo de tus pupilas
y un aullido visceral
que destroza lunas y desata mareas
(tus mareas que lamen mi alma)
sólo pude capturar
entre tu aliento y tus besos apócrifos
líquidos capciosos de placer y tortura
el sabor de la duda
en la inconsciencia de mi lengua
al convertir en acido mi espesa sangre
"que hierve en tu ausencia"
la fuga fue un intento muerto
(pues bien sabia mi destino)
me tenía que arrastrar como reptil herido
bajo el trémulo toque
de tu amor punzocortante
y aun así no fue bastante
(tu bien sabias que volvería por más)
en medio del humo que se disuelve
para siempre jamás...