Maestro Guillermo Abadía Morales, una ausencia que lamentaremos demasiado tarde

"Un hombre que no conoce sus raíces difícilmente puede ser universal" GAB. Pausado y silente, como debe haberlo aprendido de los sabios ancianos de la selva, intolerante a la estupidez humana como pudo haberse contagiado de los poemas de Charles Baudelaire, politicamente discreto como lo heredó por recesividad de su tio abuelo el presidente Miguel Abadía Méndez y socarronamente indiferente a las boberías del diario trasegar, como se lo enseñó su mentor Fernando González, el indigenista, lingüista y folclorista Guillermo Abadía Morales (8 de mayo de 1912), decidió ayer, 20 de enero, abandonar sobre este planeta (en un rincón del barrio Chapinero) a su esposa Marina Rey Matiz, sus ocho hijos (que no le decían papá, sino Maestro), su Remington 40 que lo acompañó por más de cuatro décadas, sus vitrinas abarrotadas de libros, documentos, pergaminos y folletos, un mapa de Colombia con las tribus indígenas, un machete, un carriel, un escritorio y un legado cultural que comenzó a entretejer desde el momento mismo en que habiendo concluido sus 5 años de estudios de Farmacia  y Medicina en la Universidad Nacional, decidió en 1934 internarse durante diez años (hasta 1944) en las selvas colombianas para estudiar a fondo los lenguajes, creencias, mitos y tradiciones de sus pueblos indígenas, quienes lo sedujeron con su estilo de vida y "pureza de carácter": "Entonces me dediqué al indigenismo. Viajé a Urabá y estuve seis meses entre los indios Cuna, un grupo chibcha. Seguí al Atrato donde compartí con los Catíos y Emberá (...). Le di la vuelta al país haciendo mi índice de clasificación lingüística de 105 tribus indígenas. Gasté 10 años en esa correría". Dentro de ese trabajo recopiló grabaciones magnetofonícas, únicas en su género, que hoy reposan en su archivo particular. Además de haber sido el punto de partida para el estudio etnográfico en la historia de Colombia, ese estudio sentó las bases para la localización exacta de las 105 tribus indígenas establecidas en el territorio colombiano mediante las Coordenadas North-West (conocidas como "Clasificación Abadía") y su clasificación en nueve familias lingüísticas. A su regreso a Bogotá, en 1944, se vinculó al Conservatorio de Música de la Universidad Nacional en la clase de Sociología para el desarrollo; además organizó para esta universidad el Museo Organológico y clasificó los instrumentos musicales del folclor. Cofundador con el poeta Jorge Rojas de el Instituto Colombiano de Cultura, COLCULTURA, Abadía Morales fue el primer locutor de la radio HJN que luego se transformó en la Radiodifusora Nacional de Colombia, para la cual desarrolló más de 7.000 programas de Actualidad Folklórica y Cursillos de Folklore, que permanecieron al aire semanalmente durante 64 años, hasta que por decisión oficial la radiodifusora fue convertida en RTVC (y ahora está en la mira de Jose Obdulio y sus secuaces).

También escribió cerca de una treintena de libros, entre ellos El ABC del folclor colombiano, Guabinas y Mojigangas y El correo de las brujas. Recibió numerosas condecoraciones a lo largo de su trayectoria, incluida la Cruz de Boyacá, en 1997. Junto con el inolvidable  musicólogo, poeta, traductor, profesor, ingeniero y periodista Otto de Greiff Hausler (Medellín, noviembre 7 de 1903 - Bogotá, agosto 31 de 1995) constituyó el testimonio, la voz y el oráculo del saber vernáculo y ecuménico que hoy se ve gravemente amenazado por el proceso comercial y unificador de los ritmos  y las melodías. El compromiso asumido por su hijo Leonardo Abadía (quien ha estado al frente de preservar su legado) de lanzar una fundación que permita perpetuar su herencia cultural, incluidas publicaciones y miles de horas de grabación en la Radiodifusora Nacional, debe ser responsabilidad de todos aquellos que tengamos algún tipo de relación activa o pasiva con el hacer cultural.

Albert Camus- Una evocación existencialista del "último de los justos"

Hoy, 4 de enero, se cumplen 50 años de ausencia involuntaria (había dicho el día anterior a su muerte por accidente de automóvil en Villeblerin, Francia, que "no conocía nada más idiota que morir en un accidente de auto") de este hombre triste, considerado el representante del existencialismo ateo, que durante sus precarios 44 años de existencia se había liado a trompadas con la vida desde su nacimiento en Mondovi (actualmente Drean, Argelia) el 7 de noviembre de 1913 en un hogar de colonos, quedando huérfano de padre antes de cumplir los 3 años. A pesar de todas las adversidades, obtuvo una beca de esas que recibían los hijos de las víctimas de la guerra, y la aprovechó para cursar su primaria, culminar el bachillerato y estudiar... ¡Filosofía y letras! Definitivamente, hay que ser un extranjero de sí mismo para, desconociendo todas las vicisitudes y penurias por las que está pasando en este valle de lágrimas, malgastar la oportunidad de estudiar una profesión "lucrativa". Por su delicada salud lo rechazaron hasta en el ejército, al que se presentó en 1939 como voluntario; obviamente, tampoco lo emplearon como profesor, le dijeron que era a causa de su avanzada tuberculosis. Al fín consiguió una chamba como corresponsal del Alter Republicain, en el que publicó, ese mismo año Bodas, un conjunto de artículos que incluían reflexiones inspiradas por sus lecturas y viajes. En 1940 se casó por segunda vez, se instaló en París y se hizo corresponsal del París-Soir. Durante la Segunda Guerra Mundial logró hacerse miembro activo de la Resistencia francesa dentro del grupo Combat, que publicaba en la clandestinidad el periódico Combat, del cual se mantuvo como redactor en jefe. En 1942, aún en plena guerra, publicó El Extranjero una novela breve basada en el ensayo El mito de Sísifo escrito ese mismo año, y ambientada en Argelia, como la mayoría de sus narraciones siguientes. La vida lo dotó a golpes de dificultades de una percepción "existencialista" del mundo en que vivía. Una visión que supo reflejar tanto en sus obras de teatro El malentendido (1942) y Calígula (1944), como en la novela La peste (1947), por la que recibió el Premio de la Crítica; pero, puesto que, al fin y al cabo, toda visión fatalista o nihilista del ser humano cierra su ciclo claudicando en una resignación cuasi mística, el sufrido Camus acabó tendiendo hacia un sentimiento de solidaridad ante el sufrimiento humano en Los Justos (1949) y en el polémico y complejo ensayo El hombre rebelde (1951), que lo llevó a finalizar su amistad con Sartre. Otras de sus obras más conocidas son las novelas El revés y el derecho (1937), Cartas a un amigo alemán (1948), La caída (1956); la obra de teatro Estado de sitio (1948); los relatos El exilio y el reino (1957) y Los poseídos (1959) y una colección de sus trabajos periodísticos con los títulos Actuelles (3 vols., 1950, 1953 y 1958) y El verano (1954). Sus Cuadernos, que cubren los años 1935 a 1951, también se publicaron póstumamente en dos volúmenes (1962 y 1964). En 1971, con el carácter de obra póstuma, le fue publicada Una muerte feliz (su primera novela) y en 1994 fue publicada, incompleta, El primer hombre, la autobiografía noveladala en que trabajaba cuando murió, tres años después de haber recibido, en 1957, el Premio Nobel de Literatura. La Huesuda, que a veces es piadosa, sabia y digna, lo libró oportunamente de la deshonra de verse contradiciendo sus sagrados principios en el sopor de aquella existencia confortable que tanto insistían en despreciar sus personajes. Es el triste destino del rebelde que al envejecer le cambie su alma a Fausto por aquellos placeres que juró despreciar. Que me contradigan los vejetes retrógrados colombianos que medraron a la sombra de ese mísero chamizo cultural de los años setenta, conocido como "Nadaismo" y que hoy, panzones, babosos y tembleques, tienden sus catres en el bazar del tirano para mendigar un saludito.

El paredón del blog 7- De ritos, rituales y otros embelecos

No soy agorero ni ritualista, por lo tanto, carezco de elementos de juicio para comprender toda la tramoya montada individual y colectivamente alrededor del 24 y 31 de diciembre de todos los años. En lo personal, me es una fecha terriblemente abrumadora que me obliga a ver el lado grotesco de mis seres queridos obstinados en atarugarse de pavo, natilla, buñuelos, vino y galletas, ¡A plena Media Noche! y en "estrenar" interiores amarillos, empacharse de uvas como preparándose para un tour de "mula", darle la vuelta a la manzana con una maleta repleta de ropa mal empacada, abrazarse como si  llevaran largo tiempo sin verse, prometer que cambiarán lo incambiable y lloriquear amargamente... todo ello en un solo acto y, otra vez, ¡A plena Media Noche!. Por eso y muchas otras razones, me siento profundamente identificado con lo expuesto por Lucky Tovar en su afortunado blog http://puntoh.ning.com/profile/Lucky:

Lo oriental mola

Conozco a una chica que cada día llegaba al bar donde yo trabajaba, siempre con prisas, con la respiración acelerada y los nervios de un filete barato: -¡¡Lucky, corre, date prisa, un café con la leche fría corriendo, que llego tarde!!- soltaba del tirón y sin respirar, -pero ¿Dónde vas con tanto estrés?- le pregunté un día, a lo que me contestó, -¡¡a clases de relajación, y voy tardísimo!! Teniendo en cuenta que llevaba tres meses yendo, está claro que la estaban timando; o eso, o era la peor alumna de la clase. Pero eso no le importaba porque ella es una apasionada de la cultura oriental y de todas esas filosofías que tan de moda están últimamente a este lado del Meridiano de Greenwich. Tai Chi, Yoga, Meditación Trascendental, Chi Kung, Sushi, Shin Shan, Tamagotchi, Manga, Nissan; toda la sabiduría (y otras cosas) que crearon hace milenios unas personas a las que, hasta hace poco solo llamábamos “chinos”, llenan estanterías de libreros, escaparates de tiendas de deporte, gimnasios de clubes sociales y salones de actos de hogares del pensionista.
Aquella chica, y otros cuantos miles de occidentales, están empeñados en adoptar una serie de enseñanzas que aparecieron hace milenios, desarrolladas por y para personas que se ríen y lloran por motivos diferentes a los nuestros, sienten y aceptan de forma distinta y hasta visten distintos lutos. La sociedad del individualismo y las programaciones televisivas personalizadas, se empeña en impregnarse de una cultura enfocada al grupo, donde el individuo está por debajo del colectivo, y quien hace algo mal deshonra a todo su equipo, o a toda su familia, o a toda la empresa en la que trabaja. Desde países en los que todos hacen lo mismo y al mismo tiempo, queremos traernos filosofías que hablan del desapego, para usarlas en sociedades donde la egolatría es religión procesada por millones de personas que aman más a su coche que al gato del vecino.
Es verdad que hay occidentales a quienes les funciona toda esa parafernalia asiática y hasta les cura la ciática, pero aunque pasaran siete años en el Tibet, comieran a diario viendo las películas de David Carradine y se atiborraran de jengibre, dudo que jamás llegasen a entender el verdadero significado de algo que forma parte de la vida y la cotidianidad de quienes lo inventaron. Mí estresada clienta intentó incluso convencerme: que si pierdes el estrés, que si te curan la ansiedad, que si te quitan las tensiones… pero es que mi estrés, mis ansiedades y mis tensiones, son mías ¿Me las van a quitar y encima tengo que pagarles? Pues hasta ahí podíamos llegar, que está el patio como para regalar tensiones. Pero claro, aquella chica era una gran admiradora de todo lo oriental, a pesar de todo lo que se queja cuando se habla de la jornada laboral de sesenta y cinco horas semanales ¿Cuántas horas creerá que trabajan los japoneses?
Vaya por delante mi respeto al libre albedrío, pero es que la mayoría de esas ciencias, culturas y actitudes orientales, no están pensadas para respetar ese libre albedrío: las culturas orientales se enfocan a eliminar el individualismo. No pienses demasiado, y menos aún por ti mismo; olvídate de lo que conseguiste con tu esfuerzo, pues todo debe ser efímero. Sirve al grupo por encima de tus propios intereses, deja la mente en blanco para relajarte, olvídate del carácter que tu propio entorno a ayudado a forjar; no seas tú, pasa a ser grupo… no vaya a ser que te de por poner al grupo en tela de juicio. Todo esto era utilizado cuando los grandes señores feudales necesitaban ser seguidos, sin concesiones, por todo su abnegado pueblo, hacia algunas de las innumerables guerras que se libraban en todo oriente. La marcialidad no es más que el fruto del vaciado total de voluntad y auto conservación. Pero claro, en una sociedad donde las capas altas han conseguido contagiar al resto su adoración al Dios Esnob, lo oriental mola.
© Lucky Tovar

Filosofía Parainocente

Son expresiones de pensamiento profundo, latigazos a la conciencia, frases rotundas que no se encuentran  en libros, manuales o tratados... Algunas son robadas al más serio de los Marx (Groucho), a Les Luthiers (unos músicos "desafinadamente" cultos), a las paredes de los baños de taberna (estruendosamente francos) y a los chispazos de los amigos (atorrantes y generosos); otras se las debo a mi falta de oficio (constante e irredimible).

- Voy a escribir algo profundo: Subsuelo
- La vida es una enfermedad de transmisión sexual.
- En estos tiempos se requiere mucho ingenio para cometer un pecado original.
- La confusión está clarísima.
- Si la vida te da la espalda... cógele el culo.
- Hay 3 tipos de personas: las que saben contar y las que no.
- Me revienta que hablen cuando interrumpo.
- La marihuana causa amnesia... y otras cosas que no recuerdo.
- Para un erudito debe ser terrible perder el conocimiento.
- Los años no vienen solos y, lo peor, a veces vienen mal acompañados.
- Edipo, que llame a su papá.
- A los ahorcados se les hace un nudo en la garganta.
- Hay quienes estropean relojes para matar el tiempo.
- Hay poetas que inspiran... lástima.
- Entre perros, aún el de mayor pedigree, es un hijo de perra.
- El matrimonio es como las libretas de ahorro: de tanto meter y sacar se pierde el interés.
- Nunca pude estudiar Derecho (Jorobado de Notre Dame)
- Tiene un físico bárbaro (Suegro de Einstein hablando de su hija)
- Cuando un médico se equivoca, lo mejor es echarle tierra al asunto.

- La última vez que dejé algo mío dentro de una mujer, fue cuando olvidé mi celular en la estatua de la libertad.

- Intenté suicidarme, pero casi me mato.

- Huye de las tentaciones... despacio, para que puedan alcanzarte.

- Si no pagas el gas, te lo cortan; si no pagas la luz, te la cortan; si no pagas el agua, te la cortan; si    compras huevos... ¡Págalos!

- Matusalén murió por la Ley de la Grave-edad.

- Bush derriba ciudades y Enrique Iglesias; John mira TNT y Michael Fox; Donald arregla teclados y Mickey Mouse; Diego Armando tiene el cabello liso y Hernán Crespo; Jennifer adora N.Y. y Withney Houston; Mano de Piedra Durán come frijoles del plato y Oscar de la Hoya; Chacho está muy gordo y el Chelo Delgado; al Tino Asprilla le gusta el Valle del Cauca y a Öscar Córdoba...

Cuando se largue el chandoso ¿Quién va a limpiar los regalos?

En lo legal, en lo penal, en lo jurídico, en lo económico, en lo académico, en lo político... por donde se le quiera mirar, lograron desbaratar al país. No hay una sola institución o instancia burocrática en la que no hayan irrumpido como piara hambrienta hocicando, hollando, pisoteando los sagrados principios de la honradez, la veracidad, la confiabilidad y la justicia. Durante estos últimos 25 años se hicieron maestros en la infiltración, la adaptación y el mimetismo, cambiaron sus gruñidos y ronceos por ladridos y mordiscos y... asumieron el gobierno. Intimidando competidores con su parafernalia represiva, comprando lealtades con su propaganda de premios y recompensas, acallando descontentos mediante el control monopólico de los medios, ya parecía que los gozques de porqueriza  habían implantado la hegemonía de su ley. El observador desprevenido que escucha datos estadísticos engañosamente ventajosos sobre encuestas y demás recursos propagandísticos del régimen, podría llegar a creer que tales falacias reflejan la conformidad de la Opinión Pública nacional. Sin embargo, más allá de las pantallas y los micrófonos, en los pasillos del transporte público, en el asiento del taxi, en el café de la esquina, en la plaza de mercado, en el bullicio callejero, en las pintas de las paredes y entre las líneas de los dos diarios de circulación nacional, crece y se esparce como rugido de turba la verdadera expresión del sentir nacional. La siguiente muestra -que puede ser un documento interesante para sociólogos y estudiosos de los movimientos sociales- es tomada del espacio de opinión de El Espectador (17-12-09), correspondiente a la noticia de la condena, encarnizada y alevosa (¡24.850 millones de pesos y 30 años 8 meses de prisión más la extradición a Estados Unidos!) a David Murcia Guzmán. (Por respeto a la fuente, los comentarios no tienen ningún tipo de edición. Mis disculpas previas por algunas disonancias)

1-definitivamente esta comprobado que la justicia solo funciona para los de corbata ... este man por ponerse de bocon pelear con el presidente mire lo que le pasa .. y por no decir a quien mas le recibio el billete y no echar al agua a los que deberian como los hijos del presidente ... y por marica mire como le fue condenado humillado y 30 años de comiendo ladrillo .. por guevon y quedarse callado ... pero ahora lo que diga ya nadie le para bolas le va a pasar lo que hizo virginia vallejo que echo al agau a tos los que tuvieron que ver con la muerte de galan y nadie le paro bolas ... solo huyyy tenaz ..!!!...y asi funciona la justicia colombiana ... hable mas de lo que no debe y por que le vaya bien lo encanan si no lo mandan a la casa donde solo viven los acostados !.. que tal? yosicascosimeataca 16 Diciembre 2009 - 5:55pm 2-QUE HABLA Y SALPIQUE A TODOS LOS INVOLUCRADOS. --------------------- no más uribe 360 16 Diciembre 2009 - 6:07pm 3-".QUIÉN EN COLOMBIA HA CUMPLIDO 30 AÑOS DE PRISIÓN?. 30 SON 15 POR BUENA CONDUCTA, 5 POR ESTUDIO, 5 POR TRABAJO , 5 POR LA VENIDA DEL PAPA... SE LE VA A SALIR DEBIENDO ... SI MUCHO CUMPLE DOS Y SALE CON LIBERTAD BAJO PALABRA...A LA PRESIDENCIA COMO SU ANTECESOR!CINDERELLA 16 Diciembre 2009 - 6:21pm 4-¡QUE DIOS LO OIGA!!!, Aunque al parecer, Dios ha abandonado a este genio humanitario y por tratarse de un ensañamiento de poder, para este pobre martir no lo cobijarán estas prevendas. hurdelfin 16 Diciembre 2009 - 11:45pm 5- Juez cuarto especializado en que? otro preso que no puede hablar porque salpica los hijitos del "don". Murcia no pague nada ni de nada a nadie.adolfoleon 16 Diciembre 2009 - 6:27pm 6- maria elisa ramirez obyrneRL QUE SE METE CON LOS HERMANITOS URIBE LLEVAN DEL BULTO QUE HORROR maria elisa ramirez obyrne 16 Diciembre 2009 - 6:47pm 7- Por meterse con el principe jesusz 16 Diciembre 2009 - 6:45pm 8- Y donde dejas a Juan Manuel santos - con los falsos positivos- , a Arias -con lo de agroingreso seguro-, A Noriega -por lo de poner al DAS al servicio de criminales, a Uribe -por dirigir a todos loa anteriores-. No han pagado aún ni un día de cárcel, pero de seguro que pronto los veremos en en banquillo de los acusados. Acuérdate de Fujimori y de Montesinos en el Perú!!Olafoelamargado 16 Diciembre 2009 - 6:54pm 9- Definitivamente el mejor negocio que hay en Colombia son los marranos. Este pagara unos añitos y se quedara a vivir en EEUU. A los gingos solo les interesa los dolares que se fugaron y los quieren recuperar y ese va hacer el negocio con el señor Murcia. Porcasanare 16 Diciembre 2009 - 6:55pm. 10-David condenado a 30 años de cárcel, pero será que la justicia solo funciona para un solo lado en Colombia. Donde están los que peculan, asesinan, masacran -ah me acorde se los llevaron para EEUU y no se les penalizo en Colombia por la dignidad de las víctimas a la máxima pena que estipula el código penal, cuarenta años de cárcel- , además donde están condenados los de los falsos positivos, o los Arias con los de Agroingreso inseguro, o lo de Noriega por presentar un Das criminal o lo del jefe mayor por callar la gran verdad… ¿Dónde? FelixArmandoMelo 16 Diciembre 2009 - 7:27pm 11- Este pobre mechudo lo acaban de condenar a cadena perpetua por atreverse a divulgar una pequeña intimidada de las princesas de palacio. Su magestad movió toda la pesada pasa hacer de David Murcia el mas vil de los criminales que ni sumadas todas las penas de los miles y miles de paramilitares alcazan a igualar Depurocuy 16 Diciembre 2009 - 7:48pm 12- con la banca no se juega ni con don luis carlos angulo que les quede clarito, mientras unos refundadores jugaban 21 con cabezas de niños inocentes y otros actores intelectos recogen colectas y gozan pichitos de plata y siguen gobernando nuestra miseria buen negocio sabueso16 Diciembre 2009 - 7:51pm pues al parecer ya ni mordidas del gobierno se pueden recibir porque en colombia solo el que recibe con madsen en la nuca es el convicto el victimario recibe envés una ayudita para riego y limpiar la sangre derramada sabueso16 Diciembre 2009 - 7:53pm 13-Dicen que Juan Manuel Carreño, actual director de la CNTV, recibió plata de DMG para la aprobación del canal ELITE. El señor Carreño ha sido comisionado nombrado por Alvaro Uribe Vélez. Qúe viva la corrupción uribista!!!!!Alemanita 17 Diciembre 2009 - 7:18am 14-!!!!Y LAS FIRMAS DEL REFERENDO REELECCIONISTA QUE ESTUBIERON EN CUSTODIA Y FUERON TRASPORTADAS POR DAVID MURCIA A TRAVEZ DE SU EMPRESA DE TRASPORTE DE VALORES"" TRASVAL""¡¡¡¡ A ENTIENDO ESO NO TIENE IMPORTANCIA PORQUE AFECTA A NUESTRO HONORABLE MECIAS.......MARLITONP 17 Diciembre 2009 - 7:29am 15- QUE MENJURGE BIEN BRAVO. LA SERENIDAD DE DAVID ME PARECE QUE TIENE RAZON DE SER......SABE QUE EN LOS EEUU PUEDE SALIR LIBRE......QUE JUSTICIA COLOMBIANA BIEN EFICIENTE.......QUE MAFIA TAN DESCARADA.......CRITICOS DE OTROS PAICES Y SON PEORES.........VERGUENZA Y PENA LES DEBIA DE DAR POR SER TAN CORRUPTOS........DIGAME SI LLEGA A LA PRESIDENCIA SANTOS....POBRE COLOMBIA.....ESTAMOS JODIDOS zernicalo 17 Diciembre 2009 - 8:38am16- ¿David Murcia saldrá libre en EEUU? jajajaajajjaajajajja pobres ilusos los "inversionistas" ¿todavia no entienden? ESTO FUE UN "TUMBAO" muy bien planeado, encontraron a un VIVARACHO algunos ricachones y gente de la "PESADA" para hacer una BANCA PARALELA, tan pronto la BANCA LEGITIMA, le apretó la tuerca a URIBEITOR..... desmontaron la vaina. Los "duros" sacaron su platica y echaron a la jauria a don "David el santo".... Libre pero para el CEMENTERIO.... ¿CREEN QUE EN USA lo dejaran tranquilito? Primero le darán CAFE CON CIANURO al mechudo para "cerrarle la jeta"... La gentecita con la que se metio. mac pato 17 Diciembre 2009 - 8:51am.17- L peor es que aun hay muchos idiotas que creen que el ladron fue Murcia Guzman y aunque les han dicho en la propia cara que el gobierno cojio el dinero si se han dado cuenta,,,, el vivo ( Uribito) vive del bobo(DMG) y el bobo de sus hermanos ( el pueblo colombiano )....Alguien me puede decir que paso con las zonas francas que tienen los hijitos del capo mayor???Salen en el programa de jose gabriel con tremendas caras de coscorrias y solapados estos hijos de puta,, perdon hios de uribe!!! COLOMBIANO DESCONTENTO 17 Diciembre 2009 - 9:19am18- TODO NO ES MAS QUE POR TENER PODER Y DOMINIO!!! ESAS SON LAS DOS PALABRITAS DEL NUEVO SIGLO 21!! COLOMBIANO DESCONTENTO 17 Diciembre 2009 - 9:20am19- Se termina el 2009 y nuestro pais del narco paramilitarismo( antes del sagrado corazón de Jesús) sigue campante, hasta cuando extraditarán a la familia Uribe con jefe y todo de la casa de Nariño como socios y complices de las DMG Otra verguenza más para Colombia país de mucha gente honesta, digna y patriota colobeiro 17 Diciembre 2009 - 9:35am20- Un borracho está en un Parque gritando: ¡¡¡EL NARCOPRESIDENTE ES UN NARCOHIJUEPUUUTAAA, EL NARCOPRESIDENTE ES UN NARCOHIJUEPUTAAAA!!! Rápidamente, aparecen dos narco-para-militares y le empiezan torturar, por traición a la Patria, y se lo llevan a rastras para la cárcel. El pobre borracho empieza a implorarles: -Pero... me refería al Presidente de Estados Unidos! y los narco-para-militares le contestan: -No trates de confundirnos! Que nosotros sabemos quién es el NARCOHIJUEPUTA!! BOOOM 16 Diciembre 2009 - 8:05pm!  En fín...que son más de 200 expresiones semejantes.Cuando el rio suena, súbete a la loma

Diamantes negros

La poesía, como todo lo que en este mundo habita, tiene color y ritmo. Lo que aún no logro descifrar es si es el color lo que le da su ritmo, o si es el ritmo el que le confiere su color. Doy estos tres ejemplos "negros" y agradezco todo aporte que me ayude a desentrañar el "misterio".

Danza Negra
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.
El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.

Es el sol de hierro que arde en Tombuctú.
Es la danza negra de Fernando Pòo.
El cerdo en el fango gruñe: pru-pru-prú.
El sapo en la charca sueña: cro-cro-cró.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.

Rompen los junjunes en furiosa u.
Los gongos trepidan con profunda o.
Es la raza negra que ondulando va
en el ritmo gordo del mariyandá.
Llegan los botucos a la fiesta ya.
Danza que te danza la negra se da.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.

El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.
Pasan tierras rojas, islas de betún:
Haití, Martinica, Congo, Camerún;
las papiamentosas antillas del ron
y las patualesas islas del volcán,
que en el grave son
del canto se dan.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.

Es el sol de hierro que arde en Tombuctú.
Es la danza negra de Fernando Póo.
El alma africana que vibrando está
en el ritmo gordo del mariyandá.
Calabó y bambú.
Bambú y calabó.
El Gran Cocoroco dice: tu-cu-tú.
La Gran Cocoroca dice: to-co-tó.

Luis Palés Matos (+Guayama, Puerto Rico 1898 -Santurce, Puerto Rico 1959)

Canción del boga ausente
Qué trijte que ejtá la noche,
la noche qué trijte ejtá:
no hay en er cielo una ejtreya...
Remá! remá!

La negra re mi arma mía,
mientrá yo brego en la má,
bañao en suró por eya,
¿Qué hará? ¿qué hará?

Tar vej por su zambo amáo
doriente sujpirará,
o tar vej ni me recuecda...
Yorá, yorá!

La j'embras son como toro
lo rejta tierra ejgracia;
con acte se saca er peje
der má, der má!...

Con acte s'abranda er gierro,
se roma la mapaná;...
cojtante y ficmej la penaj;
no hay má, no hay má!...

.................................................

Qué ejcura que ejtá la noche;
la noche qué ejcura ejtá;
asina ejcura ej l'ausencia...
Bogá! bogá!...
Candelario Obeso (Mompox, Colombia 1849 - 1884)

Sensemayá
(Canto para matar a una culebra)

¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!

La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un palo,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.

¡Mayombe—bombe--mayombé!
¡Mayombe--bombe--mayombé!
¡Mayombe—bombe--mayombé!

Tú le das con el hacha, y se muere:
¡dale ya!
¡No le des con el pie, que te muerde,
no le des con el pie, que se va!

Sensemayá, la culebra,
sensemayá.
Sensemayá, con sus ojos,
sensemayá.
Sensemayá, con su lengua,
sensemayá.
Sensemayá, con su boca,
sensemayá ...

¡La culebra muerta no puede comer;
la culebra muerta no puede silbar;
no puede caminar,
no puede correr!
¡La culebra muerta no puede mirar;
la culebra muerta no puede beber;
no puede respirar,
no puede morder!

¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, la culebra…
¡Mayombe--bombe--mayombé!
Sensemayá, no se mueve…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayaá, la culebra…
¡Mayombe—bombe--mayombé!
Sensemayá, se murió!
Nicolás Guillén (Camagüey, Cuba 1902 -La Habana, Cuba 1989)

El Premio Cervantes a Pacheco: Un reconocimiento a la limpieza de las palabras y la transparencia de las ideas

"Lo más bello y lo más pulcro no existirían si no estuvieran basados en lo más sucio y en lo más horrible".

Limpieza en las palabras y transparencia en las ideas, son virtudes comunes en los escritores mejicanos que más facilmente han sabido llegar a los jóvenes lectores latinoamericanos: Juan Rulfo, Jaime Sabines y, por supuesto, José Emilio Pacheco (un señor poeta que hasta en los rasgos físicos y en los matices de su voz se les parece).Integrante de la llamada Generación de los años cincuenta, junto con Carlos Monsiváis, Eduardo Lizalde, Sergio Pitol, Juan Vicente Melo, Vicente Leñero, Juan García Ponce, Sergio Galindo y Salvador Elizondo, José Emilio Pacheco ha acaparado  sin querer todos los premios con los que plumífero alguno pudiese soñar: Premio Nacional de Poesía, Premio Nacional de Periodismo Literario, Premio Xavier Villaurrutia (1973), Premio Magda Donato, Premio José Asunción Silva (Colombia 1996), Premio José Donoso (2001), Premio Octavio Paz y Premio Ramón López Velarde (2003), Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda y Premio Alfonso Reyes (2004), Premio Federico García Lorca (2005), La XVIII edición del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana y el Premio Cerrvantes (2009), galardón, este último, que lo sorprendió en plena lectura  de algunos extractos de su libro Aproximaciones, cuando inauguraba el Festival Libera la palabra, del PEN Internacional en el marco de la 23 edición de la Feria Internacional del Libro (FIL) en Guadalajara (México);  El 10 de julio de 1986 ingresó al Colegio Nacional de México con el ensayo Discurso acerca de la literatura mexicana -A 150 años de la Academia de Letrán- . Pero, ninguno de todos esos honores y reconocimientos ha sido fortuito o inmerecido. Poeta, ensayista, traductor, novelista, cuentista y  profesor universitario (de la UNAM -Universidad Nacional Autónoma de México-, la Universidad de Maryland, la Universidad de Essex y otras instituciones educativas de Canadá, Reino Unido y Estados Unidos), Pacheco acumula una abrumadora producción (con pretensiones fallidas de discreción) que se extiende desde los estudios profundos sobre la literatura mexicana del siglo XIX o sobre la obra de Jorge Luis Borges, hasta la traducción de 15 poemas Hai kou y una selección de poemas indígenas de Estados Unidos, para bendecirnos con una obra cuya fuerza poética ya nos es fácil "presentir" desde los respectivos títulos:  Los elementos de la noche (1963), El reposo del fuego (1966), No me preguntes cómo pasa el tiempo (1969), Irás y no volverás (1973), Islas a la deriva (1976), Desde entonces (1980), Trabajos en el mar (1983), El silencio de las lunas (antología 1958/96), Miro la tierra, Ciudad de la memoria y un volumen de versiones poéticas: Aproximaciones. Como novelista, es autor de las novelas, Morirás lejos y Las batallas en el desierto, y como cuentista ostenta tres libros: La sangre de Medusa, El viento distante y El principio del placer. Su poesía, como le corresponde a la auténtica poesía, está con-tenida en un maridaje de sonidos y silencios entre los que se pasea la filosofía con aires de niña dulce y carcajadas de loca sabia. Para la muestra, este fragmento de su

Elogio del jabón

El objeto más bello y más limpio de este mundo es el jabón oval, que sólo huele a sí mismo. 

Trozo de nieve tibia o marfil inocente, el jabón resulta lo servicial por excelencia. 

Dan ganas de conservarlo ileso, halago para la vista, ofrenda para el tacto y el olfato. 

Duele que su destino sea mezclarse con toda la sordidez del planeta.
En un instante celebrará sus nupcias con el agua, esencia de todo. 

Sin ella el jabón no sería nada, no justificaría su indispensable existencia. 

La nobleza de su vínculo no impide que sea destructivo para los dos.
Inocencia y pureza van a sacrificarse en el altar de la inmundicia.
Al tocar la suciedad del planeta ambos, para absolvernos,
dejarán su condición de lirio y origen para ser habitantes de las
alcantarillas y lodo de la cloaca.
También el jabón por servir se acaba y se acaba sirviendo. 

Cumplido su deber será laja viscosa, plasta informe contraria a la perfección
que ahora tengo en la mano.
Medios lustrales para borrar la pesadumbre de ser y las
corrupciones de estar vivos, agua y jabón al redimirnos de la noche
nos bautizan de nuevo cada mañana. 

Sin su alianza sagrada, no tardaríamos
en descender a nuestro infierno de bestias repugnantes.
Lo sabemos, preferimos ignorarlo y no darle las gracias.--- 

Nacemos sucios, terminaremos como trozos de abyecta podredumbre.
El jabón mantiene a raya las señales de nuestra asquerosidad primigenia,
desvanece la barbarie del cuerpo, nos permite salir una y otra
vez de las tinieblas y el pantano.
Parte indispensable de la vida, el jabón no puede estar exento
de la sordidez común a lo que vive. 

Tampoco le fue dado el no ser cómplice del crimen universal 

que nos ha permitido estar un día más sobre la Tierra.
Mientras me afeito y escucho un concierto de cámara, me niego a
recordar que tanta belleza sobrenatural, la música vuelta espuma del
aire, no sería posible sin los árboles destruidos (los instrumentos
musicales), el marfil de los elefantes (el teclado del piano), las tripas
de los gatos (las cuerdas).
Del mismo modo, no importan las esencias vegetales, las sustancias
químicas ni los perfumes añadidos: 

la materia prima del jabón impoluto es la grasa de los mataderos. 

Lo más bello y lo más pulcro no existirían si no estuvieran basados 

en lo más sucio y en lo más horrible. 

Así es y será siempre por desgracia.
Jabón también el olvido que limpia del vivir y su exceso. 

Jabón la memoria que depura cuanto inventa como recuerdo. 

Jabón la palabra escrita. 

Poesía impía, prosa sarnosa. 

Lo más radiante encuentra su origen en lo más oscuro. 

Jabón la lengua española que lava en el poema las heridas del ser, 

las manchas del desamparo y el fracaso.
Contra el crimen universal no puedo hacer nada. 

Aspiro el aroma a nuevo del jabón. 

El agua permitirá que se deslice sobre la piel y nos
devuelva una inocencia imaginaria...

(Con tu perdón, lector y del Maestro, no resistí las ganas de poner las negritas)

Maestro Hernán Díaz- RIP

Este año, que en 28 dias concluirá, ha mostrado una predilección inusitada por un "cambio de paradigmas" en el mundo del arte, particularmente en la música y las plásticas. Es indudable que con la partida de Michael Jackson y Mercedes Sosa asistimos a la agoniía de la canción social y la música pop.
En Colombia, la fotografía, que alcanzó niveles de arte plástica en la retina de fotógrafos tan laboriosos y exquisitos como Pacho H. (+ 29-09-09) y Hernán Díaz (1931+ 30-11-09) tiende a convertirse por causa de las nuevas tecnologías digitales (cámaras web, teléfonos celulares y programas de edición) en un pasatiempo de fácil acceso que cuadricula la percepción de las imágenes y elimina las posibilidades estéticas de esculpir las figuras mediante el trabajo con la luz. Hernán Díaz era el último superviviente de un puñadito de soñadores que habían logrado convertir el desprestigiado oficio de los fotógrafos retratistas (quienes habían subordinado sus intereses a la reportería gráfica, las instalaciones y los performances) en el toque mágico que imprimía en sus objetos un "aire diaznero" de glamour y sexappeal.

El maestro Díaz  fue corresponsal de Time, Fortune, Life y Christian Science Monitor; además de participar en la Bienal de Venecia, fue uno de los primeros que retrató a Fernando Botero. En 1963 publicó Seis artistas contemporáneos, su primer libro,  y  fundó Memorabilia (la primera tienda galería de fotógrafos de arte del país), después publicaría Cartagena morena, Diario de una devastación, Las fronteras azules de Colombia, Casa de huéspedes ilustres de Colombia, Cartagena de siempre y Retratos. Marta Traba, una de los dos únicos críticos de arte (el otro fue Ängel Rama) que ha tenido y tendrá Colombia en todos sus tiempos, dijo de él lo siguiente en la revista Semana, en 1962:

EI fervor por la fotografía de arte que se comprueba continuamente en Europa y Norteamérica, es muy poco visible en Colombia. La mayor parte del público considera que la fotografía muestra con nitidez lo que todos somos capaces de ver y que no es más que la fijación de ciertas imágenes petrificadas en actitudes convencionales. El fotógrafo artista, sin embargo, es mucho más que un cronista que registra con pasividad elegante las cosas existentes: debe descubrirnos el significado de las cosas simples, subrayar la poesía en la cual no tenemos ni tiempo ni muchas veces capacidad de reparar, exaltar limpiamente la belleza de un mundo cotidiano que zarandeamos sin misericordia, ciegos, apresurados, indiferentes a su canto profundo. El fotógrafo no nos hará el trabajo de gran prestidigitador que esperamos de los pintores, capaces de cambiarnos un mundo por otro: le toca una tarea mas sutil, la de darle un significado nuevo a las imágenes que ya no nos interesan porque estamos demasiado seguros de poseerlas. Los grandes fotógrafos han rehecho todo, desde el cuerpo desnudo hasta una cafetera olvidada en el ángulo de la mesa. Han tenido ambiciones mas generales y vastas, como la de reconstruir la vida del hombre y obligar a ese mismo hombre, su publico, a que tome conciencia de esa vida como de algo impostergable y maravilloso. Han adiestrado con inteligencia y con emoción públicos cultos y por eso mismo siempre dispuestos a redescubrir el mundo de las formas. La tarea y la suerte de un fotógrafo de arte en Colombia me parece mas heroica, porque no siempre el publico responde a la invitación a ver. Todo en Colombia, por mas viejo que sea en el resto del planeta, es asombrosamente inédito.  El fotógrafo de arte empieza a mostrar; su espectador comienza a descubrir. El fotógrafo ha caminado entre cosas simples: el país en que vive lo condena fatalmente hacia el niño negro con su miserable vientre hinchado, hacia las mujeres de pueblo bloqueadas en las pesadillas de su tarea sin fin, hacia los entierros pobres deslizando su desnudez hiriente y lastimosa por la radiante ladera de la montaña.  Pero una vez que presenta su carta de ciudadanía y que aclara con ella que su cámara no esta apoyada en la Acrópolis para ver el Mediterráneo sino en una región escueta y lacerada que se llama Colombia, el fotógrafo se deja llevar por la vitalidad y el encantamiento de las imágenes y ya nada interfiere su placer de comunicar a los demás sus propias revelaciones. En este momento el fotógrafo de arte toma nombres precisos y distintos: Hernán Díaz y Guillermo Angulo. Las fotografías de Hernán Díaz presentadas en la Sociedad Económica de Amigos del País, son composiciones dominadas por un interés plástico. El negro y el blanco se vuelven contrapunto dinámico y el pintor que esta detrás del fotógrafo olvida casi el significado del tema para resolverlo como una serie de formas validas en si mismas. 

Más aún que en una pintura, alterada irremediablemente por la sensualidad de los colores, la forma emerge aquí pura, residiendo con fuerza en la línea desvencijada de un coche o en el brazo oscuro de una mujer, o en la convulsión abanderada de una falda en mitad de la danza. Guillermo Angulo esta más unido a las cosas reales y más interesado que Hernán Díaz en explicar sus significados. Fotografía reivindicatoria, es la apoteosis de las cosas simples y se complace en inventariar lo que la sociedad ha relegado a su trastienda oscura. Esta declaración de contenidos, sin embargo, está muy lejos del cartel demagógico y se hace con inteligencia a través de la belleza con que se coloca la imagen en su imprevisto y emocionante escenario. Por ambos lados, por el lado plástico de Díaz o por el lado realista de Angulo, la exposición es excelente. Elogio que habría que extender a la manera de presentar las propias fotografías, inteligente “mise en scene” que nos advierte, desde que trasponemos el umbral, que lo que veremos en las fotografías pertenece, sin equivocación, a la categoría de imágenes re-creadas por un artista. 

Las imágenes femeninas son 2 de las muchas que Díaz le tomó a nuestra entrañable Fanny Mikey, no encontré datos sobre quien haya tomado las del maestro.    

¡Agúzate! Que te están timando

Daniel Samper Pizano no necesita presentación. Es un señor periodista, que a pesar de sus abolengos y sus nexos con el periódico El Tiempo, expone en éste sus críticas claras, veraces, sabias y documentadas. El siguiente texto es tomado de su columna dominical (29-11-09) No lo voy a contaminar con comentarios innecesarios que puedan condicionar su lectura:

Banqueros bailan la danza del lucro

Daniel Samper Pizano

Le soltaron la rienda a su codicia, engañaron a la gente, quebraron el sistema económico, se quedaron con los ahorros de millones de personas, empobrecieron al mundo, provocaron incalculables despidos, frenaron el avance de decenas de países, hundieron al planeta en una recesión de la que tardará en salir... Y ahora resulta que están ganando más plata que antes, que pagan jugosos bonos a sus ejecutivos y que reciben condecoraciones como empresarios ejemplares.

Banqueros y financistas deben de estar muertos de la risa de todos nosotros, los pendejazos que seguimos pagando altas comisiones por gestiones burocráticas y elevados intereses por préstamos que agradecemos con besamanos y pagamos con sangre. He aquí el atroz contraste que ofrece Colombia: desde que nos afectó la crisis, el producto interno decrece o está congelado; la producción industrial cae al 7,3 por ciento negativo; los precios suben el 4,5 por ciento en el 2009 y el desempleo supera el 12 por ciento. Miles de familias sienten la crisis en carne propia y tienen que recortar gastos, pese a que Colombia sufre menos que otros países. Las entidades financieras, mientras tanto, bailan la danza del lucro. En los primeros ocho meses del año, según la Superintendencia Financiera, ganaron 5,9 billones de pesos, lo que representa un aumento del 37 por ciento frente al mismo periodo del 2008. Todos los del club se enriquecieron. Pero los más beneficiados fueron las comisionistas de bolsa y los fondos de pensiones, que incrementaron sus utilidades en un 51 por ciento. (En cambio, los afiliados a los fondos de pensiones obligatorias habían perdido, hace un año, 60.000 millones de pesos). ¿No eran ellos los malos del paseo, los culpables del derrumbe? Pues no les ha ido mal en la catástrofe. Tampoco a muchos ejecutivos que timoneaban la nave cuando chocó contra el témpano de hielo. Si un cajero se equivoca en 50.000 pesos, lo echan alegando causa justificada.

Pero directivos que arruinaron a millares de personas se retiran con jubilaciones y cesantías bochornosas. Fred Goodwin -"mal banquero y tipo deshonesto", según The Economist- se fue del Royal Bank of Scotland con una pensión de 980.000 dólares anuales; Stan O'Neill, de Merrill Lynch, quebró a la empresa y le dieron 159 millones de dólares por retirarse; Charles Prince, de Citigroup, se llevó 105 millones. El español José Ignacio Goirigolzarri, del BBVA, cobrará casi 5 millones de dólares al año. Cuando se retire, Alfredo Sáenz le costará al Banco de Santander cerca de 130 millones. Una parte de ellos saldrá de bolsillos colombianos, pues entre los dos bancos tienen más de 250 oficinas en nuestro país. Lo más insólito es que, por ricos que sean, los conglomerados nunca están contentos. El Grupo Aval, de Luis Carlos Sarmiento, ganó 444.000 millones de pesos en el segundo semestre del 2008, y el Estado, además, lo premió con créditos subvencionados de Agro Ingreso Seguro por 6.064 millones. A su turno, el Grupo Nule, beneficiado con costosas adjudicaciones públicas, recibió la prebenda de un préstamo por 13.600 millones procedentes -ojo al exabrupto- de la Dirección Nacional de Estupefacientes. La obligación venció hace años y aún no ha sido cancelada. En Inglaterra empieza a darse una discusión sobre la moralidad y la legalidad de semejantes abusos e injusticias.

Los banqueros no se arrepienten. "Hay que tolerar la desigualdad para lograr la prosperidad", proclama con cinismo un directivo de Goldman Sachs. "No es diabólico lucrarse", afirma otro del Barclay's. Todo esto resulta obsceno. Antes de que vuelvan a quebrarnos y de colgarles medallas conviene promover el debate: ¿es moral, es decente, es aceptable que los autores del desastre se llenen de dinero mientras los demás padecen los efectos de su avaricia? 

(Subrayados y negrillas del Blog) 
“Si la tierra está hecha para procurar a cada uno los medios de subsistencia y los instrumentos de su progreso, todo hombre tiene el derecho de encontrar en ella lo que necesita. Todos los demás derechos, sean los que sean, incluso el de propiedad, están subordinados a ello. [La propiedad] no constituye para nadie un derecho incondicional y absoluto..." (Pablo VI)  

El paredón del blog 6- No cultives la palma que mata

En el cole y en la u, los temas de ecologia y medio ambiente son "costuras" jartas e inútiles, que sólo sirven para mamarle gallo a las clases. Y, vea cómo son las cosas: el futuro de nuestra permanencia en este planeta, depende cada vez más del bagaje medioambiental de todos y cada uno de los bípedos vestidos  que lo malpoblamos. Pensar en ello nos lleva a descubrir la intrínseca y rotunda relación de los temas ecológicos con la más enrevesada de las actividades humanas (la política). Dado que en mi entrada anterior cité vagamente a César Javier Palacios, amo y señor de La crónica verde, el más serio y completo de los blogs "ecologistas" (a ninguno de ellos le gusta ése terminacho) que hasta hoy he conocido, voy en ésta a fusilarle su documento sobre la palma africana, entre muchas justificaciones a mi favor, porque ni en los colegios, ni en las universidades, ni mucho menos en la radio, la televisión o los diarios nacionales tienen acceso los colombianos medios a este tipo de documentos. La imagen superior es tomada de la portada del libro El cultivo de la palma africana en el Chocó, de Fidel Mingorance, Flaminia Minelli y Hélène Le Du, editado por la Diócesis de Quibdó y la organización Human Rights (lo tengo en PDF para quien le interese)

                    Aceite de palma, peligroso para la salud y el medio ambiente

Hace casi 20 años, cuando trabajaba en un periódico de Madrid, recibí la visita de un hombre inquietante. Era médico nutricionista quien, asustado por la proliferación en los comedores escolares de los aceites industriales, iba de uno a otro medio de comunicación tratando de lograr su prohibición en España dado los graves problemas de salud que, en su opinión, podían acarrear en los niños. Me habló en concreto de los aceites de palma y coco, vegetales sí, pero tan peligrosos o más que las grasas animales por su alta concentración de grasas saturadas, las que aumentan los niveles de colesterol. No recuerdo su nombre, pero evidentemente perdió su batalla personal contra estos productos, cada vez más utilizados en las cocinas colectivas en detrimento de nuestros aceites mucho más sanos de oliva y girasol. Pero, si el aceite de palma es malo para nuestra salud, es todavía mucho peor para la salud de nuestro planeta. La selva tropical está desapareciendo a gran velocidad en el mundo para instalar sobre sus desolados campos gigantescas plantaciones de palma aceitera. Con ellas, especies en peligro de extinción como los orangutanes, también desaparecen. El aceite de palma procedente de la deforestación se vende a corporaciones multinacionales como Unilever, Nestlé y Procter & Gamble, y a otras grandes marcas de la alimentación, cosmética y biocombustibles, de acuerdo con las denuncias presentadas por Greenpeace.Como nos recuerdan desde Ecologistas en Acción, más de 200 organizaciones, redes y movimientos sociales de 41 países han denunciado ya, en una “Declaración Internacional”, la producción industrial del aceite de palma en los países tropicales.

Sin embargo, el posicionamiento frente a las grandes multinacionales que controlan el mercado es extremadamente peligroso. Y no es una exageración. La semana pasada uno de los promotores en Colombia de esta declaración Walberto Hoyos Rivas fue asesinado por pistoleros paramilitares en el territorio colectivo del Curvaradó, al norte del país. En la región donde Hoyos Rivas ha muerto, el negocio con el aceite de palma ha significado el despojo con violencia de tierras colectivas de comunidades negras, así como la constitución de 13 empresas del sector palmero vinculadas al paramilitarismo. Su asesinato se suma a los 140 crímenes contra estas comunidades y 13 desplazamientos forzados, según ha explicado Henry Ramírez Soler, de la Comisión Intereclesial de Justicia y Paz de Colombia. Esta muerte coincide con la celebración en Cartagena de Indias(Colombia) de la primera reunión latinoamericana de la "Mesa Redonda de Aceite de Palma Sostenible" para promocionar los monocultivos de palma aceitera. Es su lavado verde. Tratan así de mejorar la mala imagen cosechada en los numerosos países donde están acabando con pueblos y bosques enteros como Indonesia, Malasia, Papúa Nueva Guinea, Filipinas, Camerún, Uganda, Costa de Marfil, Camboya y Tailandia, así como en Colombia, Ecuador, Perú, Brasil, Guatemala, México, Nicaragua y Costa Rica.

Toda esta preocupante información me tiene desbordado. ¿Se te había ocurrido alguna vez que el aceite donde se fríen las patatas del menú de un restaurante cualquiera puede llevar aparejado tanto sufrimiento, tanta destrucción, tanta bellaquería? ¿Podremos alguna vez parar todo este sinsentido?

Dame tu opinión, a ver si entre todos conseguimos al menos encontrar una visión medianamente optimista a todo este desastre.

Sobre estas líneas, refinería de aceite de palma en medio de una gran plantación de este árbol. http://blogs.20minutos.es/cronicaverde 

Asesinos por naturaleza. (Un poco de patafísica)

Asesinos, predadores y caníbales, eso somos los humanos. Y, si usted, como yo, se encrespa cuando se siente acusado injustamente, porque cree poder demostrar que a lo largo de su corta, mediana o larga existencia JAMÁS ha asesinado a nadie, le acepto a regañadientes su indignación; pero, le propongo un pequeño "retroanálisis", un pseudo test, "envenenado", "sesgado", "parcializado" (lo que usted quiera) como cualquier encuesta, plebiscito o referendo, pero con un único objetivo solapado (como algunos encuestas, plebiscitos o referendos). Conteste Si o No; o, si lo prefiere, extiéndase en argumentos culturales, biológicos, etológicos o religiosos. La única condición para que el ejercicio sea válido, es que, si tiene que endilgarle las causas a terceros, usted establezca el grado de su relación con ellos: A-Dependencia, B-Liderazgo, C-Paridad.

1- ¿Sabe usted que asesino no es sólo quien asesta el golpe mortal, sino también quien lo incita, propicia o se beneficia de la muerte?

2- Es decir, ¿que se puede ser asesino por complicidad, por indiferencia, por ignorancia o por omisión?

3- ¿Cree usted que el término /asesino/ es de aplicación exclusiva a quien priva de su existencia a un ser humano, porque sería absurdo dar igual importancia a las vidas de los humanos que a las de los animales?

4- ¿Comería usted carne de pollo, res, cerdo, pescado, cordero, pavo, etc. que hubiesen muerto "de muerte natural"?

5- ¿Alguna vez se le ha ocurrido pensar en el sufrimiento de estos seres en su proceso de agonía y muerte?

6- ¿Podría nombrar, rápidamente, cuatro o cinco de sus películas favoritas cuyo argumento no esté construído sobre el sufrimiento inicial de su protagonista y la muerte violenta del antagonista a manos de áquel como happy end?

Si a estas alturas le está pareciendo que esto es una pendejada sensiblera y rebuscada, no se preocupe, yo pienso igual, y no somos los únicos. Usted y yo formamos parte de ese intrincado sistema cultural que nos ha educado con anteojeras conceptuales para que sólo enfoquemos nuestras miradas en aquellos factores INMEDIATOS que, aparentemente contribuyen a la conservación y supervivencia de la especie humana en el universo. Es gracias a esa "educación" que no dudamos en torcerle el pescuezo a la gallina, lanzarle la carnada al pez , gritar oles en la plaza de toros y pedir a gritos ¡GUERRA! (a la guerrilla, al narcotráfico, a Chávez, a los palestinos, a los iraquís...a lo que sea, con tal de estimular nuestra tanatofilia). Bueno, en fín, todo este discursillo insostenible para expresar mi malestar frente a las imágenes de los cadáveres de unos albatros en el atolón de Midway, a 5.000 kilometros al oeste de San Francisco y 4.000 al este de Tokio. Cuenta César Javier Palacios, quien las expone en su blog La crónica Verde, que  allí anidan y empollan no menos de medio millón de parejas de albatros, los cuales alimentan a sus polluelos con la basura multicolor que flota sobre las aguas del Pacífico (¡3 toneladas de desechos plásticos!). Confundiendo todo ese basural  con restos de peces, les llenan el buche hasta acabar matándolos en una dolorosa agonía de hambre, sed, "asfixia e incluso por efecto de la toxicidad de estos elementos y las sustancias químicas que los impregnan. Mecheros, botones, juguetes, cartuchos de impresora, cepillos,... Se calcula que un tercio de los pollos de la colonia muere al año por la ingestión de objetos o fragmentos de plástico".

¡Cómo duelen estas imágenes! ¿Cuánto tendremos que esperar aún para  que los humanos comprendamos que la Biosfera es una unidad, de la cual  constituimos una ínfima parte y que todo lo que acontece en ella nos afecta directa e inmediatamente, como el leve aleteo de una mariposa en China o la inexorable caida de las fichas de dominó en una hilera predeterminada? ¿Podría usted, de ahora en adelante, cada vez que arroja un desecho plástico a la calle, un condón o una toalla higiénica a la taza del inodoro, visualizar el chip de muerte que está programando para que cumpla su letal función en un lugar remoto, aparentemente ajeno a la esfera de influencia sobre su salud y sus intereses económicos?

PERFORMANCE (Honores patrios)

Todas las tardes, a partir de las cinco, los pretorianos de Palacio se despliegan por la alameda, la calle real y los alrededores del bazar. Confundidos con la multitud algunos policías vestidos de paisano escuchan los rumores y espían los ademanes, mientras los francotiradores, desde sus atalayas, aseguran los posibles focos de inseguridad.
A la hora del crepúsculo, el senescal le informa a Su Excelencia que ya todo está dispuesto; entonces, el hombrecito emprende su exhibición vespertina. Montado en un rocín chiquito y escuálido chalanea lentamente por una estrecha senda custodiada por dos hileras de centuriones que lo miran de reojo y se muerden la lengua para no estallar en carcajadas. Con la mano izquierda en el pecho, sobre el corazón, y con la derecha asida fuertemente a las riendas, dueño de su tiempo y del de los demás, quiebra el pescuezo de su cabalgadura, le espolea los ijares y le grita pendejadas. Mientras en los altoparlantes callejeros, las emisoras de radio y los canales de televisión resuenan las notas del Himno Nacional que le rinde tributo a la gloria inmarcesible, al júbilo inmortal y a la sangre que vertieron los míticos héroes que lucharon por una independencia jamás lograda.

Su Excelencia se yergue sobre los estribos para calcular en la distancia el monto que debe cobrar a los inversores extranjeros por los derechos de fumigación sobre las extensiones cultivables de las verdes montañas, tasar los costos de explotación de los recursos maderables de los brumosos bosques, fabricar pretextos políticos para el aprovechamiento de las potencialidades hídricas de los caudalosos ríos y proyectar estrategias jurídicas para la apropiación de la riqueza petrolera de las extensas llanuras… Algunas veces, cuando el jamelgo hace algún movimiento inesperado, le da un par de tirones y lo amenaza con darle en la cara, marica, si no marcha como a él le gusta.

Todas las tardes, a la hora del crepúsculo, detrás del cordón de seguridad, se apiñan los campesinos desplazados, los obreros desocupados, los profesionales desempleados y los vendedores de chucherías para admirar la seguridad democrática con que cabalga su presidente. Los padres trepan a los niños sobre sus descarnados hombros. Los aúpan por encima de las impenetrables corazas de la soldadesca para que se dejen ver del presidente, admiren su don de mando y aprendan la lección, que nunca estará en ningún libro de historia patria, de que esa acémila sumisa y temblorosa a la que el tiranozuelo obliga a hacer piruetas en medio de una doble fila de militares armados hasta los dientes, es La Patria por la que todos ellos han sufrido y padecido tanto como lengua mortal decir jamás podrá.

De los parientes de Micky Mouse (Registro histórico)

En este país, desde tiempos inmemoriales, hay ratas de todas las pelambres. Las hay, como criadas en laboratorio, de blanco pelaje y hociquitos rosaditos, cebadas a punta del erario público. Hay otras más pequeñas, grisecitas y ariscas como mascota de vagabundo, que medran entre las oficinas públicas y se reproducen escandalosamente en época de elecciones. Y hay unas enormes, negras, ojisaltadas y dentonas,como adiestradas para pelear con gatos, especializadas en mutilar a los opositores del gobierno y en devorar las tierras y las propiedades de los campesinos desprotegidos. Pero, independientemente de su forma, tamaño y color, todas tienen en común, además del monstruoso tamaño de sus rabos, el gusto por deslizarse por entre las alcantarillas de la Plaza de Bolívar hasta llegar a las cloacas del Congreso Nacional. La generosidad burocrática y el proteccionismo gubernamental, que ve con buenos ojos la constante y abnegada labor de limpieza social desempeñada por estos servidores de la patria, estimularon su proliferación, hasta el punto de perder el control sobre la tasa de crecimiento de la roedora población, que acabó perdiendo todo sentido de prudencia o instinto de cautela. Llegó un momento en que se hizo corriente verlas aparecer en las páginas sociales, en los estrados judiciales y en las pantallas de los televisores. Ya nadie se atrevía a arrodillarse en los confesionarios de la Catedral Primada, a caminar por los pasillos del Congreso o a sentarse en los inodoros del Palacio de Justicia, porque en cualquier momento podría vislumbrar un ominoso bigote o unos ojillos saltones acechándolo desde un rincón oscuro.
Pero la situación más terrible se presentaba por los alrededores de la Corte Suprema... La cosa se puso tan peluda, que se hizo necesario tomar medidas extremas. Fue entonces cuando al Cónsul de Disneyworld se le ocurrió sugerirle al Señor Presidente de la República que, para matizar los efectos y prevenir eventuales manifestaciones de descontento rateril, ejecutara una operación relámpago de erradicación de micos, lagartos, cucarachas, palomas, ratas y demás alimañas que contribuían a la descomposición de la imagen pública del aparato de gobierno. Pero la Sociedad Protectora de los Derechos  de los Bichos Oficiales logró la institucionalización de los micos en los documentos del gobierno, hizo construir un pasadizo subterráneo para la legalización de lagartos y constituyó una oficina de prensa para cambiar la imagen pública de las cucarachas. De las palomas se ocupó la iglesia, que cercó sus campanarios con alambre de púas e implementó su estrategia con maíz envenenado. Sólo quedaron las ratas, que por agresivas, prolíficas y versátiles requerían medidas más drásticas.
Todas esas fueron las razones por las cuales, a eso de las nueve y cuarto de la mañana, se estacionó  frente al Palacio de Justicia una volqueta de Obras Públicas, de la que descendió una cuadrilla de obreros con taladros, varillas y equipos de fumigación.  Rápidamente quitaron  la tapa de la alcantarilla que estaba ubicada frente a la puerta principal del Palacio y se sentaron en el andén a tomarse unas agrias y a esperar órdenes superiores. Al rato comenzó a llegar una nube variopinta de periodistas que se atropellaban entre sí mientras instalaban cámaras fotográficas, equipos de filmación y micrófonos parabólicos. Como a las diez y veinte llegaron los militares en sus trajes de fatiga, con sus tanques, sus bazucas y sus artefactos pirotécnicos. Acordonaron el perímetro y trataron de alejar a los mirones a punta de insultos  y culatazos. En su jerigonza, un capitán de infantería le explicó a un periodista que el operativo dirigido contra los bichos del Palacio  tenía como finalidad defender la democracia, maestro.
Ya fuera la algarabía de los mirones, la intensidad lumínica de los reflectores, el ajetreo de los militares… o, simplemente, el presentimiento del holocausto, lo cierto es que ese día algo ahuyentó de aquel lugar toda forma de vida medianamente inteligente. El temor al fracaso cundió entre tropas y políticos. Entonces, a un asesor militar se le ocurrió atraer los bichos con un olor irresistible a comida fresca. Mandó poner en la carpa de los obreros unas cargas generosas de pan calientico, distintas variedades de queso, jamón serrano, perniles de pavo recién horneados y medallones de cerdo en salsa de ciruelas. En tres kilómetros a la redonda el aire se llenó de aromas familiares, que nos traían evocaciones de tiempos infantiles y nos llenaban la boca de saliva. Todo parecía estar bajo control, hasta el fatal momento en que un indigente logró abalanzarse sobre una pechuga soportando la lluvia de golpes, la andanada de corrientazos y los empellones de los periodistas. Eso fue como si la multitud se hubiera puesto de acuerdo en que cómo así que vamos a dejar que las ratas coman mejor que nosotros. Se mandaron todos en una avalancha imposible de contener. Ante el ímpetu de la acometida y sin espacio para maniobrar, quedaron inutilizados los cañones, los tanques y las furgonetas. Los periodistas, obedientes al severo código del manual de estilo, que les prohibía filmar a la plebe en manifestaciones públicas, abandonaron sus equipos y se mandaron a la lucha por algún trozo del ágape, algunos escoltas con su parafernalia cayeron de culos a la alcantarilla rebosante de mierda oficial, y los asesores extranjeros corrían despavoridos gritando que eso les pasaba por querer ayudar a esa mano de muertos de hambre de un país desteeleceado.
Finalmente, desde algún lugar de la hecatombe, un energúmeno militar chiquito, gordo y de bigote, tomó un walkie-talkie y les ordenó a los francotiradores disparar indiscriminadamente sobre la multitud que arrasaba con las viandas destinadas a restablecer los acuerdos de paz entre los actores armados de aquel apasionado país. Al día siguiente, el presidente de la república, que llevaba tres días escondido, apareció en la televisión con el rostro compungido, diciendo que la acción que los militares habían ejecutado sobre la turba enloquecida había sido un sacrificio necesario para mantener el orden y la cordura de la patria. Que él asumía toda la responsabilidad política.

Pero el juicio se lo tendrían que hacer las ratas, y éstas estaban muy ocupadas en trastear todos sus males a unas nuevas madrigueras.

Alda Merini, Chau, poeta QPD

"Navego como una sombra / en el sueño del día / y sin saber / me reconozco como tantos / inclinada sobre un altar / para ser comida quién sabe por quién". 

El primero de noviembre, de la mano de Claude Lévi-Strauss, Alda Merini, poetisa italiana (Milán, 1931) decidió ir a fumarse sus cigarrillos al monte Parnaso para arrojar las colillas en la Fuente de Castalia mientras juguetea con su inseparable collar de perlas. Fumaba 70 u 80 cigarrillos al día, pero a sus 78 años sostenía que el tabaco le había alargado la vida. Considerada una de las voces más claras y profundas de la poesía italiana del siglo XX, se había iniciado en la literatura siendo aún una niña. Dedicó uno de sus primeros poemas al célebre banquero Enrico Cuccia. "Una vez me lo crucé por la calle y le dije: Yo tengo hambre. Él contestó: Buena señal. Ysiguió de largo". Supo narrar en sus poemas, con una frialdad casi ascética, el drama personal de albergar en su espíritu el despiadado huésped de la locura. "La poesía nace de un terreno de dulzura, de amor. Las verdades me vienen de los sueños, los muertos me visitan". En una entrevista reciente contaba que se volvió loca de dolor: "Murieron mis padres a la vez, cuando yo era muy joven. Y luego me separaron de mis hijas, no me dejaron estar con ellas. Fueron criadas por tres familias. No sé cómo encontré el tiempo para tenerlas. Se llaman Emanuela, Barbara, Flavia y Simonetta. Siempre les digo que no digan que son hijas de la poetisa Alda Merini, esa loca. Ellas responden que soy su madre y basta, que no se avergüenzan de mí. Me conmueven". Entre 1961-1978 estuvo recluida en manicomios, con algunos intervalos en los que volvía a su hogar para ser preñada; así nacieron otros tres de sus hijos, entre ellos Bárbara, su hija predilecta. Se casó con un tal Ettore Carniti (un panadero milanés) y una noche, cuando éste regresó a casa con sus ropas impregnadas del perfume de otra mujer, le rompió una silla en la cabeza. Él sobrevivió al golpe, pero a ella la llevaron al Paolo Pini, el viejo hospital psiquiátrico de Milán, donde permaneció hasta 1972. El recuerdo de los electrochoques (37) jamás la abandonaría. "Salir viva fue un milagro, allí se entraba para morir"."El lugar era "terror, odio, sombra y muerte, el infierno de Dante, pero hice amigos allí", "Ése fue mi Premio Nobel". En 1979 produce La Terra Santa, el libro con sus textos más intensos, en los que narra sus experiencias en el hospital psiquiátrico (publicado en 1984 por Vanna Scheiwiller). En octubre de 1983, dos años después de la muerte de su marido, se casó con el poeta Michele Pierri, con quien había entablado una relación telefónica, y se trasladaron a Tarento, donde establecieron su lugar de residencia por tres años. Durante ese periodo escribe los veinte poemas-retrato de La gazza ladra (La urraca ladrona, alusión a una famosa ópera homónima de Rossini) y terminó L'altra verità. Diario di una diversa (La otra verdad. Diario de una distinta). En 1953 , con 22 añitos, publicó su primer libro, Presencia de Orfeo. Escribió también prosa y aforismos, y en 1996 fue propuesta para el Premio Nobel de Literatura por la Academia francesa. Su gran obra, La Terra Santa, le valió en 1993 el Premio Eugenio Montale. Se declaraba loca de amor por Rilke, y le gustaban Hölderlin, Valéry, Melville, Gide, Pirandello, Dante, Manzoni. Y en la vida: "Quasimodo, Manganelli, Montale, Raboni, la Spaziani. A algunos los amé y los tuve". Otros de sus libros son Testamento, Vuoto d"amore, Ballate non pagate, Superba è la notte, L"anima innamorata, Corpo d"amore, La carne degli Angeli.
Con el advenimiento del nuevo siglo, Merini parece reencontrarse con la espiritualidad que había creido querer ignorar: "Me he portado siempre como una gran pecadora y no me he arrepentido de nada", "No voy a la Iglesia a murmurar, pero Dios está aquí conmigo. Olfateo su olor. Dos cosas me convencen de la existencia de Dios: que no soy dueña de mi voluntad y que el océano Pacífico no pueden haberlo creado los científicos", dijo al diario La Repubblica en 2006. Esa convicción se ve reflejada en su producción de esta década: A L'anima innamorata (2000) le siguen otros libros con un marcado carácter místico, hasta el punto que tres de ellos tienen un prólogo de monseñor Gianfranco Ravasi: Corpo d'amore (2004), Poema della croce (2005) y Francesco, canto di una creatura (2007). Todos los textos de carácter religioso de Merini se publicaron en la editorial Frassinelli y estuvieron al cuidado de Arnoldo Mosca, estrecho colaborador de la poeta a partir de 2000. Pero, además de éstos, en 2002 se publica Folle, folle, folle d'amore per te (Loca, loca, loca de amor por ti, Ed. Salani), con una cita de Roberto Vecchioni, autor de Canzone per Alda Merini (Canciones para Alda Merini). También aparece Magnificat, un incontro con Maria (Frassinelli, 2002, con ilustraciones de Ugo Nespolo) y La carne degli Angeli (Frassinelli, 2002, con veinte obras inéditas de Mimmo Paladino). Ese mismo año recibe la Orden al Mérito de la República Italiana con categoría de comendadora.
En 2003 se edita Più bella della poesía è stata la mia vita (Más bella que la poesía ha sido mi vida), con textos y material audiovisual de la autora. En Einaudi aparece Clínica dell'abbandono, con introducción de Ambrogio Borsani y un texto de Vincenzo Mollica. El libro está dividido en dos partes: la primera, Poemi eroici (Poemas heroicos), con versos escritos a finales de los años noventa; la segunda, Clínica dell'abbandono (Clínica del abandono), con poemas de los últimos años, reproduce, con algunas variantes, el texto de Più bella della poesía è stata la mia vita. A finales de 2005 publicó Nel cerchio di un pensiero, teatro per voce sola (En el círculo de un pensamiento, teatro para voz sola, Crocetti Editore), fruto de los dictados telefónicos de Alda Merini a Marco Campedelli y Le briglie d'oro (Poesie per Marina 1984-2004) (Las bridas de oro, Scheiwiller). En 2006 se acerca al género negro con La nera novella (Rizzoli). Fue nombrada Doctora Honoris Causa por la Universidad de Mesina en octubre de 2007.
Una extensa y maravillosa producción poética de un alma vigorosa prisionera en un cuerpo que una vez más, en febrero de 2004, la internaría en el Hospital San Paolo de Milán por problemas de salud. Su precaria situación económica hace que los amigos de la poeta hagan una petición pública de ayuda y reciben apoyo de toda Italia. En internet, se pide desde numerosos blogs la intervención del alcalde milanés, Albertini. La escritora regresa finalmente a su casa de Porta Ticinese. En sus últimos años, puso letra a canciones de artistas como Milva, Lucio Dalla, Roberto Vecchioni o Giovanni Nuti.

Cara Federica
Cara Federicadiro come soffro
perche ci e dato tanto soffrire,
perche vediamo tagliare dalla terra
le nostre spighe migliori
anche io ero una spiga che cresceva nei campi,
credi Federica
i poeti non sono seminati da alcuno
li porta il vento della primavera.
Oggi per la mia donna e un giorno di liberta
ma per noi prigionieri dell arte
e un altro giorno di prigionia.
Non sono felice della mia morte
carissima Federica
eppure me ne dovro andare

Mucho que contar (cuánto hubiera dado Stefan Sweig por relatar su vida), pero el tiempo pasa y el espacio es breve. Chau, pequeña abeja furibunda, que sigas cambiando de color y de medida, como lo dejaste grabado en el perfil de tu blog.